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Poema IX –Y Aquí Estamos

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Poema IX –Y Aquí Estamos

y aquí estamos…
girando sobre nosotros mismos,
enfilados en la pirámide absurda,
cargando sueños erráticos y eróticos…

corriendo el lunes
comiendo el martes
follando el miércoles
llorando el jueves
recitando los viernes…

muriendo y resucitando el fin de semana,
para así caer en noviembre
y rebotar en marzo

resbalando por minúsculas calles
desfilando por mayúsculos años

sobre todo
sobre todo
el de los “tres ceros”
se acuerdan?
solo era ayer cuando seriamos del siglo pasado,
y el siglo maldito solo se despidió en la tele

el siglo ruidoso y sangriento, donde nos parieron,
o más bien…
donde nuestras madres asustadas por los balazos
nos dejaron caer de sus vientres…
es un hecho,
las tetas se encarecieron mas que la leche
y las tizas desaparecieron en los pizarrones
vomitando números…
números que crearon
escaleras mecánicas, boletos de micro, toallas higiénicas, ventiladores, lápices, cintas,
tijeras, escobas, remedios calcetines, llaves, maquinas, estructuras y revoluciones
y es aquí donde uno se pregunta.

Y que pasó con Allende?

Toda esa saliva tragada
y escupida a las masas?
La cordillera fue un escenario de piedra muerta
que reclamaba a destajo por cauces subterráneos,
por terremotos profundos

Y Allende?
Habrá gritado Dios “Revolución!!!”
Detrás de la bala que voló sus sesos y nuestras promesas?...


todas esas balas repartidas por nuestros impuestos
aun humean en sollozos y pequeños pedazos del recuerdo
todo ese rock que traspasó paredes cuerpos y cerebros,
rebota y rebrota en cada grito de parto,
en cada plumazo centelleante y clandestino

y seguimos con los bolsillos llenos de piedras y de poemas,
carcomiendo el lápiz de tintas de la sangre de los muertos…
dignos
callados
inalcanzables
serán ellos los nos muerden las orejas?
que nos despiertan en las noches de insomnio?


Será el siglo venidero el que los despierte?
o serán las palabras : día, mes, segundo, padre
solo una ilusión de que traspasamos algo,
algo con fuego y caballos,
algo con dolores y sabores
tan dulce como fémina entrepierna
tan oscuro como féretro sellado
desempolvémonos de ese siglo
donde el imperio mató a su Keneddy
y nos derrama una tinta en su nombre

aprendamos a vivir con la paz
en este nuevo siglo
en esta nueva y tercera guerra mundial

donde veremos tele hasta que nos destroce una bomba

o donde las raíces secas y profundas de la justicia
germinen lívidamente en revueltas finales…

PoetAllende
Chile


***


Pintura: “Todo sucedió en un mismo día” by Aníbal Ortiz Pozo (Caracas-2007)

_________________________________


Citamos a Ludwig Van Beethoven:

Entre los dientes del tigre oí la plegaria de la víctima: "Gracias te doy, Altísimo,
porque muero entre dolores, mas no en pecado”

La perseverancia, incluso ante las circunstancias más duras y adversas,
es un rasgo esencial por el cual se caracterizan los hombres dignos para obtener tal dictado.

Los lacedemonios tan indiferentes a la Vida como a la Muerte,
sólo se preocupaban por una cosa, a saber: vivir y morir con dignidad.
La Paz y la Libertad son los mayores bienes que existen.

PARA SATISFACER A MIS DEMONIOS

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PARA SATISFACER A MIS DEMONIOS

les escribo todos los días
arrojo migajas sobre sus tumbas
para dejarles contentos
un plato de sopa
un vaso de vino tinto

un blog hay en su mausoleo
homenaje ciberespacial
de macumbas y gallináceas

de cuando en vez
puedo persignarme frente a sus altares
sin que nadie me vea
dejo mis zapatos en la acera
y avanzo purificado hasta sus mortajas
recitando las letanías
que ellos mismos dictaminan
eterno copista de la memoria

también instigo a otros incautos
a que dancen
extasiados en sus ritos
la verborrea orgásmica de
eros y de thanatos

se escucha el susurro:
Ch. B. - P. D. RK. – R. B. - R. Li…

algunos piensan tener sus musas
mientras el fuego les consume
la pluma y los teclados

el sol me mira
y ni aún entonces puedo
estar en paz
la armonía desaloja
las cuerdas de mi guitarra
su acorde difumina la amargura
críptica de su mensaje
disonancias que no paran de chirriar
en el estribo y yunque de la mortaja

son ellos los que nos señalan el camino
en su guija desquiciada
parafraseando los versos que llevará mi anuario


cómplices, somos sólo cómplices
de sus designios
bebiendo la teta de calíope
como si fuera nuestra…

otros pasos cubrieron antes estas llanuras
y el fuego los besa al amanecer
siguen creyendo
ver la noche por vez primera

siguen creyendo
ver la noche
por vez primera…

Rene Acevedo, Chile
http://www.poetalandia.blogspot.com/



***

Pintura: “La balsa de la Medusa” Théodore Géricaul

***

Literatura en Red

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Hoy les quiero recomendar que busquen en el sitio de la Revista Laboratorio. Creo que su propuesta es interesante y vale la pena darle una vuelta. Esta iniciativa de la Universidad Diego Portales está complementada por la Revista Grifo, de los estudiantes de literatura de la misma universidad.

Para aquellos que estén de paseo por la red, les recomiendo estos parques creativos que promenten más de lo que suenan. Tal vez la promesa se cumpla, pero dependerá de ustedes.

Saludos.

MeRiAdOx
Sociedad de Poetas Anónimos

ROMANCE DE LA DERIVADA Y EL ARCOTANGENTE

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ROMANCE DE LA DERIVADA Y EL ARCOTANGENTE

Veraneaba una derivada enésima en un pequeño chalet situado en la recta del infinito del plano de Gauss, cuando conoció a un arcotangente simpatiquísimo y de espléndida representación gráfica, que además pertenecía a una de las mejores familias trigonométricas.

En seguida notaron que tenían propiedades comunes.

Un día, en casa de una parábola que había ido a pasar allí una temporada con sus ramas alejadas, se encontraron en un punto aislado de ambiente muy íntimo. Se dieron cuenta de que convergían hacia límites cuya diferencia era tan pequeña como se quisiera. Había nacido un romance. Acaramelados en un entorno de radio épsilon, se dijeron mil teoremas de amor.

Cuando el verano paso, y las parábolas habían vuelto al origen, la derivada y el arcotangente eran novios. Entonces empezaron los largos paseos por las asíntotas siempre unidos por un punto común, los interminables desarrollos en serie bajo los conoides llorones del lago, las innumerables sesiones de proyección ortogonal.

Hasta fueron al circo, donde vieron a una troupe de funciones logarítmicas dar saltos infinitos en sus discontinuidades. En fin, lo que eternamente hacían los novios.

Durante un baile organizado por unas cartesianas, primas del arcotangente, la pareja pudo tener el mismo radio de curvatura en varios puntos. Las series melódicas eran de ritmos uniformemente crecientes y la pareja giraba entrelazada alrededor de un mismo punto doble. Del amor había nacido la pasión. Enamorados locamente, sus gráficas coincidían en más y más puntos.

Con el beneficio de las ventas de unas fincas que tenia en el campo complejo, el arcotangente compro un recinto cerrado en el plano de Riemann. En la decoración se gasto hasta el ultimo infinitésimo. Adorno las paredes con unas tablas de potencias de "e" preciosas, puso varios cuartos de divisiones del termino independiente que costaron una burrada.

Empapeló las habitaciones con las gráficas de las funciones mas conocidas, y puso varios paraboloides de revolución chinos de los que surgían desarrollos tangenciales en flor. Y Bernouilli le presto su lemniscata para adornar su salón durante los primeros días. Cuando todo estuvo preparado, el arcotangente se traslado al punto impropio y contemplo satisfecho su dominio de existencia.

Varios días después fue en busca de la derivada de orden n y cuando llevaban un rato charlando de variables arbitrarias, le espeto, sin mas:

- Por que no vamos a tomar unos neperianos a mi apartamento? De paso lo conocerás, ha quedado monísimo.

Ella, que le quedaba muy poco para anularse, tras una breve discusión del resultado, aceptó.

El novio le enseño su dominio y quedo integrada. Los neperianos y una música armónica simple, hicieron que entre sus puntos existiera una correspondencia unívoca. Unidos así, miraron al espacio euclídeo. Los astroides rutilaban en la bóveda de Viviany... Eran felices!

- No sientes calor? - dijo ella

- Yo si. Y tu?

- Yo también.

- Ponte en forma canónica, estarás mas cómoda.

Entonces el le fue quitando constantes. Después de artificiosas operaciones la puso en paramétricas racionales...

- Que haces? Me da vergüenza... - dijo ella

- Te amo, yo estoy inverso por ti...! Déjame besarte la ordenada en el origen...! No seas cruel...! ven...! Dividamos por un momento la nomenclatura ordinaria y tendamos juntos hacia el infinito...

El la acaricio sus máximos y sus mínimos y ella se sintió descomponer en fracciones simples.

(Las siguientes operaciones quedan a la imaginación del lector)

Al cabo de algún tiempo la derivada enésima perdió su periodicidad. Posteriores análisis algebraicos demostraron que su variable había quedado incrementada y su matriz era distinta de cero.

(...)


(Texto extraído de algún número de la revista de la ETS de Ingenieros Industriales de Madrid, allá por el año 1990. Firmado: "La jaca jacobiana")

Hombres Muertos de Palabras Vivas

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Hombres Muertos de Palabras Vivas

No solo ha servido para los vivos, entonces como ahora,
también ha servido para los muertos.(Walt Whitman)

Los poetas

hombres vivos

con palabras que de muerte tratasen

parecieran dejar muertas a las mías.

en sus combinaciones de vida

ansiosos, brillantes, luminosos

por cantarle detalladamente

a la muerte/

que nada espera

y ella con sus marionetas los muertos

en realidad no los escucha ni les lee nada

algunos vivos son los que leerán sus palabras

bajo el foco subjetivo de sus cerebros y corazones/

leerán sus palabras

y florecerán

casi como decía el vivo-en-muerte de Huidobro

acerca de la rosa.

Emersson Pérez
http://www.arteatex.blogspot.com/
Chile


***


_________________________________

Pintura: “The Poet or Half Past Three”
( 1911-1912) by Marc Chagall
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Citamos a Jacobo Fijman (poeta judeoargentino):


No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. Quiénes son mis jueces…
Quiénes responderán por mí.
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí…
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

NOCHE EN DESATINOS (35 versos)

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NOCHE EN DESATINOS (35 versos)

Era una noche cualquiera,
una noche ajena,
desprendida en gotas del cielo
con una luna casi alejándose
y por momentos acercándose profundamente.

La oscuridad parecía irradiar el firmamento,
empapelándolo de vacío y sustento.
Todo se dibuja como excavado,
arrancado al vientre de la nada,
como el subterráneo murmullo de la luz.

Era como un tormento cuando se destruye
y en sus etéreos destellos renace la esperanza
y el amanecer..
Y por lo tanto era una noche cualquiera,
algo banal, ruidos de vereda, gritos,
soledades esparcidas sobre esos gritos,
nada extranjero:
El cielo en el cielo y la tierra en la tierra.

Todo estaba como sospechado, declinado
sobre las notas de una sinfonía,
descolgadas y vagas voces en los rieles,
quemadas por la sangre de los anhelos,
vibrando sus martillos de pie sobre los montes:
polvo oscuro, fulgor en el fulgor.

Desde la extensión de mis manos hasta mis dedos
basta mirar la cumbre de la verdad en la mirada,
basta sentir el retumbo de la sabia en cada oreja
y el aliento que nace con maquina y manos
ardiente bocanada como en un esfuerzo inmenso
forjando una especie de mineral plateado en la noche.

Era una noche cualquiera,
algo desatinada como un suspiro
y era un suspiro en la noche desatinada
una masa de férreo transparente no forjado,
con boca cosida y el sueño en cautiverio.


Emmanuel Milla-Gatica
Chile/Francia





***


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Pintura: “Starry Night over the Rhone” by Van Gogh
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Citamos a Gonzalo Rojas (Poeta chileno):


Contra la muerte


Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

(…)

Diario de un monje

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Diario de un monje

Extracto de una historia de vampiros y más..


Ya en mi celda ,me puse a pensar que tenía demasiadas dudas sin resolver en mi cabeza.

La primera, era esa extraña conversación entre el prior y Brent Sinclair. La segunda, era el repentino cambio de opinión de el prior ¿Por qué cambió tan repentinamente de parecer, si él estaba empeñado en que Mónica dejara el monasterio? Y digo empeñado, porque escuché su conversación con Brent, en la que decía que quería que Mónica se fuera lo antes posible. La tercera , es lo que pasó a la entrada del monasterio .Estoy seguro de que esas salpicaduras eran de sangre y …¿qué era ESO en su cuello? Esos puntos en su cuello eran bastante extraños, no creo que el prior sea suicida y que le haya dado por clavarse alfileres en la yugular. Estoy seguro, que es primera vez que veo esos imperceptibles agujeros en su cuello y apostaría mi vida a que él no tenía esas marcas esta mañana. Sea lo que sea, esas pequeñas heridas se las hizo esta misma tarde y que no me venga con que son heridas de la navaja de afeitar , porque,cuando uno se afeita y se corta accidentalmente, no quedan ese tipo de marcas en la piel. Creo que le estoy dando demasiada importancia a un asunto que tal vez, no lo merezca mucho.¿y si el efectivamente se hizo esos agujeros al afeitarse? , no sé , algo me dice que ni siquiera se afeitó hoy, además, él lo hizo más evidente porque no respondió a mi pregunta, como si yo estuviera pintado en frente suyo , como evitándome. Eso no es usual en él. Noté, que cada vez que yo le hacía una pregunta , él se ponía más nervioso e intranquilo.
He llegado a una mediana conclusión y digo mediana, porque no estoy seguro del todo aún. Mi mediana conclusión es que el prior oculta algo más que una mala afeitada , además, nadie se salpica la cara de esa manera cuando se afeita.
La cuarta , es que he pecado en pensamiento y en acción. Digo en pensamiento , porque, estoy pensando mal de el prior y de Brent y estoy sacando conclusiones que ,supuestamente , ni siquiera sean ciertas .Digo de acción ,por escuchar conversaciones ajenas y seguir a uno de mis hermanos, ocultamente entre las sombras sin su consentimiento y sin que él se enterase; también por mi ira hace un momento atrás en la habitación de Mónica.
De verdad no quiero pensar más .Me gustaría ser un ser vivo que no pensara ,pero que sin embargo, sintiera ,como una planta o un árbol ,pues me estoy obsesionando mucho con estas cosas y no me quiero volver loco. Es en este tipo de momentos cuando quisiera hacerme humo y desaparecer de la faz de la tierra. No por nada, he escuchado por ahí, que la cabeza es la loca de la casa y la persona que dijo esto estaba muy en lo cierto.
Lo único que debo pensar ahora ,es que Bruno me va a confesar y en que debo rezar con todo mi fervor para expiar mis sucios pecados.

Michelle Valenzuela
Chile
Gènero: Narrativo-novela.


***


Citamos a Mario Benedetti:


Historia de vampiros


Era un vampiro que sorbía agua
por las noches y por las madrugadas
al mediodía y en la cena.

Era abstemio de sangre
y por eso el bochorno
de los otros vampiros
y de las vampiresas.

Contra viento y marea se propuso
fundar una bandada
de vampiros anónimos,
hizo campaña bajo la menguante,
bajo la llena y la creciente
sus modestas pancartas proclamaban,
vampiros beban agua
la sangre trae cáncer.

(...)

:::Bosquejo:::

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:::Bosquejo:::

Cielo rojo, nubes, tormenta...


Comienza un nuevo círculo, más grande cuyo camino

casi indeterminado posee un gran esbozo.


Algunas aristas constituyen

la base del nuevo otoño.


Postales de hoy, lluvia sin agua, tonalidades cálidas.


Caminar sin rumbo ocasiona encontrar

causalidad oportuna,

la estrella que dirige aquellos pasos ilumina

el espíritu beneficiado,

sencible visión de alma noble, de artísta,

de poeta loco.


Donde más allá surge verdad y no

todos son aceptados por no ver lo invisible.


Un gran espiral elevándose desde el individuo domado

hasta el incontrolable impulso de la acertividad...


Viajando...


Más lejos que toda la materia,

a donde sólo el ímpetu puede conducir.


El determinado trazo que distingue el cardado lienzo,

la generosa alma que sabe esperar,

el viento estacional característico que dibuja placer

en los ya mencionados.




((PAZ))
http://creccente.blogspot.com/
Chile

..MaYo DoSMiLNueVe..


***


Citamos a César Pavese:


El poeta escucha las voces que le habitan para orientarse a sí mismo en la incertidumbre y la tiniebla del existir, interroga a esos tremendos gritos de la tierra o del hombre que resuenan tan a menudo en medio de la noche, ensaya frágilmente un canto, y espera -con todo su fervor- que esas tentativas, balbuceos y versos puedan servir a alguno más. Pero se cuida mucho, cuando es honesto, de dar tal cosa por sentada, de creer que ha acuñado una verdad definitiva, una revelación universal a la que cada caña pensante habría de conceder su asentimiento. Se ha eclipsado -ojala que definitivamente- el sol del dogma poético.
El poeta solamente se apoya en su desamparo.

Te morirás primero

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Hola Amigos. Hoy queremos dejarles este bello poema de amor "Te moriràs primero", escrito y en la exquisita voz de Elsa López, poeta española nacida en Santa Isabel de Fernando de Poo Guinea Ecuatorial.Escucharla mientras lean el poema, serà un deber y un premio. Gracias Poetas desde el Alma:

http://www.desdelalma.net/2009/moriras.html



"Te morirás primero"


Te morirás primero, ya lo sé.
No creas que me importa.
Me vestiré de gala,
con los tacones altos miraré las estrellas
y andaré por las plazas como si fuera fiesta.
Ya verás,
cuando te mueras
irán nuestros amigos al entierro.

Habrá ramos, ofrendas,
un latido de pájaro golpeará las ventanas
y el altar se hará añicos durante el ofertorio.
Yo me pondré las gafas de no querer mirarte,
las de mirar el mar y verlo a mi manera.
Escucharé tus versos,
aquellos que escribiste antes de yo leerlos,
seguiré las estatuas
y me vendrá tu llanto y el amor que no tuve.

¿Te imaginas, amor?,

tú allí, muerto, tan solemne y tan quieto,
y yo un bullir de rosas en los bancos del fondo.
Yo, de rojo vestida, trenzas negras mi pelo
y las manos muy blancas acariciando espejos
por donde te has mirado.
Sin una sola lágrima.
Oculta por la pena que siempre fuera mía.

Pensando en tus caricias
y el júbilo perfecto de una siesta de sol
que nunca llegaría.
¿Te imaginas, amor?
Tus nietos, tus parientes,
y en el último asiento una hermosa muchacha
iluminado el arco de sus blancas axilas
por la luz de tus ojos.

Vendrán los oradores y hablarán de tu ingenio,
de tus muecas feroces,
de las horas amables en que ocupabas sitios,
lugares acordados.
Hablarán de tus gestos, de tu bufanda oscura,
del inconstante deleite de tu boca,
del mar que te ocupaba los momentos felices.
Llorarán los acólitos, las vírgenes de plomo,
los ángeles de cera.
Y nunca sabrá nadie que me he muerto contigo.

Elsa Lopéz
España


Pintura: "Tacones rojos" by Vanessa Farfán (http://vanessafarfan.artelista.com)


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Teatro U. de Chile

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Encuentro de Hip Hop y Poesía La palabra hablada hoy viernes 6 de agosto a las 21 horas

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La palabra hablada (spoken word), surge en EEUU unidos en torno a los años 90. Está influenciada por las tradiciones musicales y orales afroamericanas y su objetivo es acercar la poesía al pueblo.

Estos encuentros nos permitirán convertir el arte en algo vivo y no en algo encerrado dentro de los límites de un formato libro, caset, vinilo, cd , dvd, etc.

En definitiva, aspiramos a recuperar los orígenes de la palabra como parte central de un espectáculo, que podríamos datar en el arte de los griots, el woupife, juglares, bardos, trovadores, raperos y cantantes populares.

La diferencia entre una palabra hablada (spoken word) y un cantante puede que no sea mucho, tan solo el tiempo en el que les ha tocado vivir y por extensión las herramientas de la que dispone para dar a conocer su arte.

Hoy en día los cascabeles, las flautas traveseras, las guitarras, los tambores han tornado en nuevas tecnologías mezcladas con música pop, jazz y rap. Aunque en definitiva lo único verdaderamente imprescindible, al igual que antaño, es la palabra.

Por eso la palabra hablada son personas que no quieren encasillarse en una definición cerrada. Mientras haya un micrófono y una voz el espectáculo es posible. A partir de ahí todo suma.

Lo que sí es una constante en todos ellos es su carácter reivindicativo y su actitud trasgresora, hacia la vida y hacia la propia palabra.

La Palabra Hablada, es rap sin beat, es paya sin chiste, es rima sin tiempo, es un grito del silencio.

Los invito a vivirla.

Programa:

Presentador, EL GIORGIO

*SUBVERSO (RAP)
*AERSTAME (RAP)
*PAVEL (CUARTETAS)
*OSCAR SAAVEDRA (POESIA)
*ELÍAS HIENAM (POESIA)
*SERGIO PAILLALEO (POESIA)

Ambiente Sonoro:
*MATERIA PRIMA
*DJ URBROCK

ADHESIÓN: $2000
/ MUJERES GRATIS HASTA LAS 23:00 HRS/.

--

Oscar Saavedra
Poeta ANDESground

http://poetandesground.blogspot.com
http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/
editorialandesgraund@gmail.com

Padre

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Padre

El arma nueva del hogar;
La cuchillera
con más de mil tipos
de muerte inducida:
Filosos tradicionales,
para las venas espías
que buscan el grito
y la hueste,
deslizarse como raíces,
y como tales aparentar
ser del árbol más frondoso.

Los clásicos también existen
y se encuentran en el centro.
Me imagino que su uso
no varía mucho;
el gato que amenaza
con ser hombre,
el hombre que amenaza
con subir la pandereta,
entrometerse sigiloso
en la cama,
por la boca apoderarse
de las vértebras
e inducir la muerte
con un espasmo inesperado.

El mango de los contemporáneos
es de real interés por su comodidad;
entrega el tiempo necesario
para el arrepentimiento.
Tienen apariencia modesta,
pero cuando intentas rozarlos
con alguna víscera,
se descubre su verdadera identidad:
moles petrificadas,
genocidas arterias
en busca del pensamiento vacilante.



Los complementarios;
serruchos minúsculos
en busca de aniquilar
los últimos huesos
que no han terminado
de calarse.

Padre;
No traigas este tipo de armas al hogar.


Marianela Osorio

http://marianela-poetistica.blogspot.com/

Chile

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Citamos a Pablo Neruda

Galope muerto

Como cenizas, como mares poblándose,
en la sumergida lentitud, en lo informe,
o como se oyen desde el alto de los caminos
cruzar las campanadas en cruz,
teniendo ese sonido ya parte del metal,
confuso,pesando, haciéndose polvo
en el mismo molino de las formas demasiado lejos,
o recordadas o no vistas,
y el perfume de las ciruelas que rodando a tierra
se pudren en el tiempo, infinitamente verdes.

Aquello todo tan rápido, tan viviente,
inmóvil sin embargo, como la polea loca en sí misma,
esas ruedas de los motores, en fin.
Existiendo como las puntadas secas en las costuras del árbol,
callado, por alrededor, de tal modo,
mezclando todos los limbos sus colas.

Es que de dónde, por dónde, en qué orilla?
El rodeo constante, incierto, tan mudo,
como las lilas alrededor del convento,
o la llegada de la muerte a la lengua del buey
que cae a tumbos, guardabajo, y cuyos cuernos quieren sonar.

Por eso, en lo inmóvil, deteniéndose, percibir,
entonces, como aleteo inmenso, encima,
como abejas muertas o números,
ay, lo que mi corazón pálido no puede abarcar,
en multitudes, en lágrimas saliendo apenas,
y esfuerzos humanos, tormentas,
acciones negras descubiertas de repente
como hielos, desorden vasto,
oceánico, para mí que entro cantando,
como con una espada entre indefensos.

Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas
que hay entre la noche y el tiempo, como una barranca húmeda?
Ese sonido ya tan largo
que cae listando de piedras los caminos,
más bien, cuando sólo una hora
crece de improviso, extendiéndose sin tregua.

Adentro del anillo del verano
una vez los grandes zapallos escuchan,
estirando sus plantas conmovedoras,
de eso, de lo que solicitándose mucho,
de lo lleno, oscuros de pesadas gotas.

Primer poema de "Residencia en la Tierra"

IV

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IV

sobre las ventanas de la cúpula celeste

,
un ángel de metano
golpea la errática
estructura sobre la que se sostiene
la materia: el

mundo
, este cementerio de hombres
que se alza invicto sobre la exacta medida del abismo.



Guillermo de Jorge
http://guillermodejorge.blogspot.com/
Islas Canarias, España


Poema publicado en el Suplemento Literario 2C
del periódico "La Opinión de Tenerife" en 2009.


_________________________________



Citamos a Jaim Najman Biaki (judío):


Acógeme debajo de tus alas

Se dice que el amor reina en el mundo.
¿Qué es el amor?
Mintieron las estrellas;
Tuve un sueño, pero él también ha muerto;
ahora no me queda nada, nada;
hoy soy como un desierto.
Acógeme debajo de tus alas;
sé, para mí, una madre, sé una hermana;
sea tu pecho el refugio de mi frente,
nido de mi plegaria errante y vana.

(Fragmento)

ROTURA DE LOS MESES ANARANJADOS

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--ROTURA DE LOS MESES ANARANJADOS--

Deseo romper
Deseo cortar y olvidar
Los marzos
los febreros y septiembres
Que habitan en mis pupilas oscuras
Que se desvanecieron de las tuyas…
Deseo sentir el placer,
Llenarme de endorfinas en los poros
Con la rotura de los meses anaranjados
Y no puedo parar, talar, secar, matar, borrar,
abortar, picar, escarchar...
No puedo, maldigo al árbol que me da naranjas.
maldigo su sombra, maldigo tu sombra
Que se reconstruye como una escultura
automática de energías con olor a alcohol
Olor a olvido, olor a rechazo, olor a compartir,
Sabor a latidos sin nombre, sabor a pulso sin destino
Sin escape, sin un suicidio romántico, exagerado,
Suicidio frondoso, de cáscara gruesa y hojas sucias.
Cemento artístico de tiza, arco iris de recuerdos,
arcos de dolor, iris de momentos
Arcos de meses, iris de años
Marzo
Febrero
Septiembre
Uno, dos... dejo de contar esta eternidad
Me seco el sudor de la frente con rabia,
Corro la tinta, corro los números con lágrimas anchas
Corro el nuevo día, lo muevo
De un lado a otro, los muevo, los corro, y no los rompo
No los corto y no los olvido.

Vicente Villegas
Chillán, Chile.

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Imágen: orange by ~shelbyfuckinparadize
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Citamos a Violeta Parra

--VEINTIUNO SON LOS DOLORES--

Una vez que me asediaste
2 juramentos me hiciste
3 lagrimones vertiste
4 gemidos sacaste
5 minutos dudaste
6 más porque no te vi
7 pedazos de mí
8 razones me aquejan
9 mentiras me alejan
10 que en tu boca sentí
(Fragmento)

Hoy Dejaré de Ser Mujer para ser Astro

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Hoy dejaré de ser hombre para ser luna.

El cielo, azul cielo carga nubes color vainilla, polvorosas y con bordes brillantes como ovejas a pleno sol.

No quiero olvidar esa imagen celeste, móvil como todas las mañanas y como todas las tardes y como todos los tiempos, pero estática por un segundo para llenarme de esperanza.

No quiero olvidar esta mañana.

Hoy dejaré de ser mujer para ser estrella.

Dejaré de ser carne viva para poner un puñado de tierra sobre mi cuerpo y mirar esa tierra desde abajo, desde la subtierra, y con el orgullo ahogándose en el no aire-no vida ver como sufres, sentir como sufres, unir la melodía hambrienta de tus tripas a la melodía inconforme y fina de las mías.

Porque el cielo es tuyo y las nubes que carga ese cielo son toditas tuyas.

La tierra que me cubrirá es tuya. Es tu tierra la que se aplasta grumosa o seca con tus pasos. Las huellas que dejas en esta tierra, errante hambriento, son replica de las huellas que deja la indiferencia en su ligero paso… Qué maternal palabra… Indiferencia, madre de esas marcas descalzas que dejas entre la basura, el polvo, la enfermedad y la miseria.

No quiero olvidar la mañana de hoy.

Por eso dejaré de ser mujer, dejare de ser hombre y dejare de ser carne viva para ser semilla.

Tomaré prestadas tus nubes color vainilla, olor vainilla, para alumbrar mi nuevo ser de Germen.

Germen luz

Germen agua

Germen leña

Germen cobija

Germen medicina

Germen leche

Germen fuego

Germen de Trigo… y luego ser pan con aroma vainilloso.

Sí hermano, germinar como el trigo y juntarme con mis vecinos, ellos germinarán como fuego y nos haremos pan.

Sí hermano, que nos saques calientes del horno y nos cojan todas tus manos, las manos hambrientas de tu mujer y el niño en su vientre, tus hijos, las manos de tus vecinos.

Ya las nubes parecen copos de nieve… cuelgan blancas blancas en un cielo azul cielo.

Hoy dejaré de ser hombre para ser polvo

Dejaré de ser mujer para ser astro

Finiquitaré esta carne viva para que polvo y astro sean cuna del nuevo hombre y la nueva huella.



Natalia Aristizábal Henao.
Medellín, Colombia.

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Pintura: de Eric Heckel
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Citamos a Manu Cancer:

Tu nombre y la sonrisa

Si últimamente he sido soñador
fue por sentirte, por hablarte,
por despertar junto a tu boca.
Con eso me bastaba.
Por si cambio de nombre en esta noche,
créeme, esto es todo
lo que puedo escribir para ti.
Tu nombre (y tu sonrisa)
significan mi elipse remendada:
Créeme, aquí están todas las viejas lágrimas,
las bromas y también las preguntas.

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