Poema IX –Y Aquí Estamos

y aquí estamos…
girando sobre nosotros mismos,
enfilados en la pirámide absurda,
cargando sueños erráticos y eróticos…

corriendo el lunes
comiendo el martes
follando el miércoles
llorando el jueves
recitando los viernes…

muriendo y resucitando el fin de semana,
para así caer en noviembre
y rebotar en marzo

resbalando por minúsculas calles
desfilando por mayúsculos años

sobre todo
sobre todo
el de los “tres ceros”
se acuerdan?
solo era ayer cuando seriamos del siglo pasado,
y el siglo maldito solo se despidió en la tele

el siglo ruidoso y sangriento, donde nos parieron,
o más bien…
donde nuestras madres asustadas por los balazos
nos dejaron caer de sus vientres…
es un hecho,
las tetas se encarecieron mas que la leche
y las tizas desaparecieron en los pizarrones
vomitando números…
números que crearon
escaleras mecánicas, boletos de micro, toallas higiénicas, ventiladores, lápices, cintas,
tijeras, escobas, remedios calcetines, llaves, maquinas, estructuras y revoluciones
y es aquí donde uno se pregunta.

Y que pasó con Allende?

Toda esa saliva tragada
y escupida a las masas?
La cordillera fue un escenario de piedra muerta
que reclamaba a destajo por cauces subterráneos,
por terremotos profundos

Y Allende?
Habrá gritado Dios “Revolución!!!”
Detrás de la bala que voló sus sesos y nuestras promesas?...


todas esas balas repartidas por nuestros impuestos
aun humean en sollozos y pequeños pedazos del recuerdo
todo ese rock que traspasó paredes cuerpos y cerebros,
rebota y rebrota en cada grito de parto,
en cada plumazo centelleante y clandestino

y seguimos con los bolsillos llenos de piedras y de poemas,
carcomiendo el lápiz de tintas de la sangre de los muertos…
dignos
callados
inalcanzables
serán ellos los nos muerden las orejas?
que nos despiertan en las noches de insomnio?


Será el siglo venidero el que los despierte?
o serán las palabras : día, mes, segundo, padre
solo una ilusión de que traspasamos algo,
algo con fuego y caballos,
algo con dolores y sabores
tan dulce como fémina entrepierna
tan oscuro como féretro sellado
desempolvémonos de ese siglo
donde el imperio mató a su Keneddy
y nos derrama una tinta en su nombre

aprendamos a vivir con la paz
en este nuevo siglo
en esta nueva y tercera guerra mundial

donde veremos tele hasta que nos destroce una bomba

o donde las raíces secas y profundas de la justicia
germinen lívidamente en revueltas finales…

PoetAllende
Chile


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Pintura: “Todo sucedió en un mismo día” by Aníbal Ortiz Pozo (Caracas-2007)

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Citamos a Ludwig Van Beethoven:

Entre los dientes del tigre oí la plegaria de la víctima: "Gracias te doy, Altísimo,
porque muero entre dolores, mas no en pecado”

La perseverancia, incluso ante las circunstancias más duras y adversas,
es un rasgo esencial por el cual se caracterizan los hombres dignos para obtener tal dictado.

Los lacedemonios tan indiferentes a la Vida como a la Muerte,
sólo se preocupaban por una cosa, a saber: vivir y morir con dignidad.
La Paz y la Libertad son los mayores bienes que existen.

PARA SATISFACER A MIS DEMONIOS

les escribo todos los días
arrojo migajas sobre sus tumbas
para dejarles contentos
un plato de sopa
un vaso de vino tinto

un blog hay en su mausoleo
homenaje ciberespacial
de macumbas y gallináceas

de cuando en vez
puedo persignarme frente a sus altares
sin que nadie me vea
dejo mis zapatos en la acera
y avanzo purificado hasta sus mortajas
recitando las letanías
que ellos mismos dictaminan
eterno copista de la memoria

también instigo a otros incautos
a que dancen
extasiados en sus ritos
la verborrea orgásmica de
eros y de thanatos

se escucha el susurro:
Ch. B. - P. D. RK. – R. B. - R. Li…

algunos piensan tener sus musas
mientras el fuego les consume
la pluma y los teclados

el sol me mira
y ni aún entonces puedo
estar en paz
la armonía desaloja
las cuerdas de mi guitarra
su acorde difumina la amargura
críptica de su mensaje
disonancias que no paran de chirriar
en el estribo y yunque de la mortaja

son ellos los que nos señalan el camino
en su guija desquiciada
parafraseando los versos que llevará mi anuario


cómplices, somos sólo cómplices
de sus designios
bebiendo la teta de calíope
como si fuera nuestra…

otros pasos cubrieron antes estas llanuras
y el fuego los besa al amanecer
siguen creyendo
ver la noche por vez primera

siguen creyendo
ver la noche
por vez primera…

Rene Acevedo, Chile
http://www.poetalandia.blogspot.com/



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Pintura: “La balsa de la Medusa” Théodore Géricaul

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Hoy les quiero recomendar que busquen en el sitio de la Revista Laboratorio. Creo que su propuesta es interesante y vale la pena darle una vuelta. Esta iniciativa de la Universidad Diego Portales está complementada por la Revista Grifo, de los estudiantes de literatura de la misma universidad.

Para aquellos que estén de paseo por la red, les recomiendo estos parques creativos que promenten más de lo que suenan. Tal vez la promesa se cumpla, pero dependerá de ustedes.

Saludos.

MeRiAdOx
Sociedad de Poetas Anónimos

ROMANCE DE LA DERIVADA Y EL ARCOTANGENTE

Veraneaba una derivada enésima en un pequeño chalet situado en la recta del infinito del plano de Gauss, cuando conoció a un arcotangente simpatiquísimo y de espléndida representación gráfica, que además pertenecía a una de las mejores familias trigonométricas.

En seguida notaron que tenían propiedades comunes.

Un día, en casa de una parábola que había ido a pasar allí una temporada con sus ramas alejadas, se encontraron en un punto aislado de ambiente muy íntimo. Se dieron cuenta de que convergían hacia límites cuya diferencia era tan pequeña como se quisiera. Había nacido un romance. Acaramelados en un entorno de radio épsilon, se dijeron mil teoremas de amor.

Cuando el verano paso, y las parábolas habían vuelto al origen, la derivada y el arcotangente eran novios. Entonces empezaron los largos paseos por las asíntotas siempre unidos por un punto común, los interminables desarrollos en serie bajo los conoides llorones del lago, las innumerables sesiones de proyección ortogonal.

Hasta fueron al circo, donde vieron a una troupe de funciones logarítmicas dar saltos infinitos en sus discontinuidades. En fin, lo que eternamente hacían los novios.

Durante un baile organizado por unas cartesianas, primas del arcotangente, la pareja pudo tener el mismo radio de curvatura en varios puntos. Las series melódicas eran de ritmos uniformemente crecientes y la pareja giraba entrelazada alrededor de un mismo punto doble. Del amor había nacido la pasión. Enamorados locamente, sus gráficas coincidían en más y más puntos.

Con el beneficio de las ventas de unas fincas que tenia en el campo complejo, el arcotangente compro un recinto cerrado en el plano de Riemann. En la decoración se gasto hasta el ultimo infinitésimo. Adorno las paredes con unas tablas de potencias de "e" preciosas, puso varios cuartos de divisiones del termino independiente que costaron una burrada.

Empapeló las habitaciones con las gráficas de las funciones mas conocidas, y puso varios paraboloides de revolución chinos de los que surgían desarrollos tangenciales en flor. Y Bernouilli le presto su lemniscata para adornar su salón durante los primeros días. Cuando todo estuvo preparado, el arcotangente se traslado al punto impropio y contemplo satisfecho su dominio de existencia.

Varios días después fue en busca de la derivada de orden n y cuando llevaban un rato charlando de variables arbitrarias, le espeto, sin mas:

- Por que no vamos a tomar unos neperianos a mi apartamento? De paso lo conocerás, ha quedado monísimo.

Ella, que le quedaba muy poco para anularse, tras una breve discusión del resultado, aceptó.

El novio le enseño su dominio y quedo integrada. Los neperianos y una música armónica simple, hicieron que entre sus puntos existiera una correspondencia unívoca. Unidos así, miraron al espacio euclídeo. Los astroides rutilaban en la bóveda de Viviany... Eran felices!

- No sientes calor? - dijo ella

- Yo si. Y tu?

- Yo también.

- Ponte en forma canónica, estarás mas cómoda.

Entonces el le fue quitando constantes. Después de artificiosas operaciones la puso en paramétricas racionales...

- Que haces? Me da vergüenza... - dijo ella

- Te amo, yo estoy inverso por ti...! Déjame besarte la ordenada en el origen...! No seas cruel...! ven...! Dividamos por un momento la nomenclatura ordinaria y tendamos juntos hacia el infinito...

El la acaricio sus máximos y sus mínimos y ella se sintió descomponer en fracciones simples.

(Las siguientes operaciones quedan a la imaginación del lector)

Al cabo de algún tiempo la derivada enésima perdió su periodicidad. Posteriores análisis algebraicos demostraron que su variable había quedado incrementada y su matriz era distinta de cero.

(...)


(Texto extraído de algún número de la revista de la ETS de Ingenieros Industriales de Madrid, allá por el año 1990. Firmado: "La jaca jacobiana")

Hombres Muertos de Palabras Vivas

No solo ha servido para los vivos, entonces como ahora,
también ha servido para los muertos.(Walt Whitman)

Los poetas

hombres vivos

con palabras que de muerte tratasen

parecieran dejar muertas a las mías.

en sus combinaciones de vida

ansiosos, brillantes, luminosos

por cantarle detalladamente

a la muerte/

que nada espera

y ella con sus marionetas los muertos

en realidad no los escucha ni les lee nada

algunos vivos son los que leerán sus palabras

bajo el foco subjetivo de sus cerebros y corazones/

leerán sus palabras

y florecerán

casi como decía el vivo-en-muerte de Huidobro

acerca de la rosa.

Emersson Pérez
http://www.arteatex.blogspot.com/
Chile


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Pintura: “The Poet or Half Past Three”
( 1911-1912) by Marc Chagall
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Citamos a Jacobo Fijman (poeta judeoargentino):


No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. Quiénes son mis jueces…
Quiénes responderán por mí.
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí…
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

NOCHE EN DESATINOS (35 versos)

Era una noche cualquiera,
una noche ajena,
desprendida en gotas del cielo
con una luna casi alejándose
y por momentos acercándose profundamente.

La oscuridad parecía irradiar el firmamento,
empapelándolo de vacío y sustento.
Todo se dibuja como excavado,
arrancado al vientre de la nada,
como el subterráneo murmullo de la luz.

Era como un tormento cuando se destruye
y en sus etéreos destellos renace la esperanza
y el amanecer..
Y por lo tanto era una noche cualquiera,
algo banal, ruidos de vereda, gritos,
soledades esparcidas sobre esos gritos,
nada extranjero:
El cielo en el cielo y la tierra en la tierra.

Todo estaba como sospechado, declinado
sobre las notas de una sinfonía,
descolgadas y vagas voces en los rieles,
quemadas por la sangre de los anhelos,
vibrando sus martillos de pie sobre los montes:
polvo oscuro, fulgor en el fulgor.

Desde la extensión de mis manos hasta mis dedos
basta mirar la cumbre de la verdad en la mirada,
basta sentir el retumbo de la sabia en cada oreja
y el aliento que nace con maquina y manos
ardiente bocanada como en un esfuerzo inmenso
forjando una especie de mineral plateado en la noche.

Era una noche cualquiera,
algo desatinada como un suspiro
y era un suspiro en la noche desatinada
una masa de férreo transparente no forjado,
con boca cosida y el sueño en cautiverio.


Emmanuel Milla-Gatica
Chile/Francia





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Pintura: “Starry Night over the Rhone” by Van Gogh
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Citamos a Gonzalo Rojas (Poeta chileno):


Contra la muerte


Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

(…)

Diario de un monje

Extracto de una historia de vampiros y más..


Ya en mi celda ,me puse a pensar que tenía demasiadas dudas sin resolver en mi cabeza.

La primera, era esa extraña conversación entre el prior y Brent Sinclair. La segunda, era el repentino cambio de opinión de el prior ¿Por qué cambió tan repentinamente de parecer, si él estaba empeñado en que Mónica dejara el monasterio? Y digo empeñado, porque escuché su conversación con Brent, en la que decía que quería que Mónica se fuera lo antes posible. La tercera , es lo que pasó a la entrada del monasterio .Estoy seguro de que esas salpicaduras eran de sangre y …¿qué era ESO en su cuello? Esos puntos en su cuello eran bastante extraños, no creo que el prior sea suicida y que le haya dado por clavarse alfileres en la yugular. Estoy seguro, que es primera vez que veo esos imperceptibles agujeros en su cuello y apostaría mi vida a que él no tenía esas marcas esta mañana. Sea lo que sea, esas pequeñas heridas se las hizo esta misma tarde y que no me venga con que son heridas de la navaja de afeitar , porque,cuando uno se afeita y se corta accidentalmente, no quedan ese tipo de marcas en la piel. Creo que le estoy dando demasiada importancia a un asunto que tal vez, no lo merezca mucho.¿y si el efectivamente se hizo esos agujeros al afeitarse? , no sé , algo me dice que ni siquiera se afeitó hoy, además, él lo hizo más evidente porque no respondió a mi pregunta, como si yo estuviera pintado en frente suyo , como evitándome. Eso no es usual en él. Noté, que cada vez que yo le hacía una pregunta , él se ponía más nervioso e intranquilo.
He llegado a una mediana conclusión y digo mediana, porque no estoy seguro del todo aún. Mi mediana conclusión es que el prior oculta algo más que una mala afeitada , además, nadie se salpica la cara de esa manera cuando se afeita.
La cuarta , es que he pecado en pensamiento y en acción. Digo en pensamiento , porque, estoy pensando mal de el prior y de Brent y estoy sacando conclusiones que ,supuestamente , ni siquiera sean ciertas .Digo de acción ,por escuchar conversaciones ajenas y seguir a uno de mis hermanos, ocultamente entre las sombras sin su consentimiento y sin que él se enterase; también por mi ira hace un momento atrás en la habitación de Mónica.
De verdad no quiero pensar más .Me gustaría ser un ser vivo que no pensara ,pero que sin embargo, sintiera ,como una planta o un árbol ,pues me estoy obsesionando mucho con estas cosas y no me quiero volver loco. Es en este tipo de momentos cuando quisiera hacerme humo y desaparecer de la faz de la tierra. No por nada, he escuchado por ahí, que la cabeza es la loca de la casa y la persona que dijo esto estaba muy en lo cierto.
Lo único que debo pensar ahora ,es que Bruno me va a confesar y en que debo rezar con todo mi fervor para expiar mis sucios pecados.

Michelle Valenzuela
Chile
Gènero: Narrativo-novela.


***


Citamos a Mario Benedetti:


Historia de vampiros


Era un vampiro que sorbía agua
por las noches y por las madrugadas
al mediodía y en la cena.

Era abstemio de sangre
y por eso el bochorno
de los otros vampiros
y de las vampiresas.

Contra viento y marea se propuso
fundar una bandada
de vampiros anónimos,
hizo campaña bajo la menguante,
bajo la llena y la creciente
sus modestas pancartas proclamaban,
vampiros beban agua
la sangre trae cáncer.

(...)