No brilla en las prisiones,
No brilla para los que trabajan en las minas.
Los que descaman el pescado,los que comen carne podrida,
los que fabrican horquillas para el pelo,
los que soplan las botellas que otros beberán,
los que cortan el pan con su cuchillo,
los que pasan las vacaciones en las fábricas,
los que no saben que hay que decir,
los que ordeñan las vacas pero no pueden beber su leche,
los que no son anestesiados en el consultorio del dentista,
los que escupen sus pulmones en las ciudades,
los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros
escribirán al aire libre que todo marcha a las mil maravillas.
Los que tienen demasiado que decir para decirlo,
los que tienen trabajo,
los que no lo tienen,
los que lo buscan,
los que en invierno se cobijan en las iglesias,
los que el sacristán manda a cobijarse en la calle.
Los que se estancan,
los que querrían comer para vivir,
los que miran correr el Sena,
los que son comprometidos,
los que son despedidos,
los que son disminuidos,
los que son manoseados,
los que son investigados,
los que son apaleados,
los que eligen al azar y son fusilados,
los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo,
los que jamás han visto el mar,
los que huelen a lino porque trabajan el lino,
los que no tienen agua,
los que envejecen más rápidamente que los otros,
los que no se han agachado a recoger el arfiler.
Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde,
porque ven llegar el lunes
y el martes
y el miércoles
y el jueves
y el viernes
y el sábado
y la tarde del domingo.
Jacques Prevert
