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ÚLTIMO CÓMPUTO

2




                                

                                                             











Aquel que esté libre de dígitos, que arroje la primera máquina.



Es inhóspito, este electrónico panorama intuitivo.
Esta vista maquinaria se describe por sí misma.
Cada llanto técnico que conforma sus pliegues angulares.
Cada olvido derramado en el fondo de sus hondos precipicios.
Cada simetría autómata,
elevando mi desgracia
desde los cimientos tristes de mi monumental angustia
        hasta la tecnológica techumbre del rezongue y la rabieta,
son cual un extenso juego de instrucciones
        carentes de todo tacto,
todo juicio y toda ánima;
y desechando todo anteojo, pluma tinta y pipa,
vuélvome máquina a la utilidad de mi tormento,
dígito a dígito,
agotando las apelaciones afectuosas
        que conmemoran cada instrucción ejecutada,
eliminándolas luego,
disponiendo de la periferia
        que es tremendamente tremebunda o,
lo que es lo mismo,
avanzando como imbécil engranaje
        alimentado de esta histriónica congoja,
que me abraza de silicio, desde adentro:
ramificándose,
ramificándose,
ramificándose,
ramificándose,
ramificándose,
escurriendo,
propagándose por toda la extensión de mi habitáculo
dejándome trunco, solamente solo y desolado
        desde el primo oprimo hasta el último cómputo y, no obstante,
al llevar los tristes plectros al tablero me soporto,
y me soporto
        con esta voz, que es mi voz ensangrentada en tinta muerta,
verborreando hercios de amargura por mis labios,
echando jeta afuera un canto desgarrado por repudio a la musa,
cuyo eco, tras retumbar en cada muro de esta tumba,
sale a luz para echar la gran orinada al cosmos,
en donde toda esta patética habladuría
es tragada por el enorme hocico cultural de este milenio.

Y tu imagen de chípica Julieta,
de sílice Venus,
de bítica María extraviada en el agravio de redes,
se me agranda en los conos, en los conos y los bastones
        donde todas estas visiones van muriendo.

La pasión de tu tensión mecánica es adicción de multitudes,
tu energía impecable,
tu trabajo alucinante,
la cantidad inmensurable de calor que repartes
por todos mis infortunados poros,
son como un paupérrimo estandarte impreso
        en el binario abismo de mi signo.

Yo quemaba el seductivo diagrama de tu boca,
amaba la oratoria interfaz de tu mirada,
admiraba el léxico diseño de tus manos,
te halagaba en lo grave
        en lo esdrújulo y lo agudo,
y hubiera dado todos, todos mis voltios desgarrados
por saber qué había dentro de la gran arquitectura de tu olvido.

Pero, ya resignado y, jodidamente jodido hasta el nombre,
desde aqueste traje humano
hasta la supuesta infinitud del universo,
me desangro en símbolos,
he aquí  en cadenas necésitas de pulso,
por cuyos muertos caracteres,
tristes signos alzados a los ojos del poeta,
cáiganseme vatios mohínos  por toda la amplitud de la lengua,
enunciando: se ha roto el enlace.



Y voy quedando aislado, kilobyte a kilobyte,
ya no hay más ese amperaje que ilumíname,
amperio por amperio voy tumbando los recuerdos
volviéndome tiniebla,
a imagen y semejanza de los apagones,
despojándome de toda corriente.
Suspiros entrañables, oníricas caricias,
circunstancias paridas en lo incierto,
y todas estas cosas,
despachadas a la usanza de la chatarra,
vanse, vanse, vanse una a una,
o lo que es lo mismo, al carajo.

Llanto a llanto, he quedado introvertido en los nodos prepotentes del destino,
mecanizado hasta el ánima, automatizado hasta la médula;
ajados procedimientos me salen al paso
y solamente sólo avanzo haciendo del recuerdo un recuerdo,
a la manera que el reloj,
pretendiendo que el tiempo me pudra hasta el péndulo.

Yo hubiera dado todas, todas, todas mis unidades fisiológicas
por saber que había dentro del circuito de tu psique,
pero,
el olvido,
el olvido,
el olvido,
el olvido,
el olvido,
el olvido ya mueve sus válvulas devorando tu imagen,
a la usanza de los cortocircuitos,
a la usanza de los discos diezmados por un Intro,
a la usanza del formato, que terminará
por convertirte
en una lamentable cadena de ceros: 000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000…


Cristian Andrés Briones Cortés.
Santiago de Chile.

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Pintura: “The Violence of the Machines” By Roberto Matta

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Citamos a Mikhail Tahl (Ajedrecista):

"El hombre acepta sin problemas que una máquina corra más que él. Pero, difícilmente aceptará, que piense mejor que él".



Sociedad de poetas anónimos

“Apuntamos a tu alma, mirada trascendental
Que atraviesa las flores epifanicas de este espacio”

Poetas-amor y ceguera

1



Un ojo no verá / más allá de lo que quiera ver
Hoy he preferido la cegués (soy el perro oscuro): ladro mi dolor: y calculo mi desencanto
Los animales huyen
el revólver apunta sólo a las ideas: (seguro que da en el blanco)
quisiera saber cuánta materia gris salpica en un pedacito de cielo
una oración ayudara a un ángel a no agonizar (el sinónimo no será su muerte)
¿el adjetivo lo mata? / recuerda / sólo a veces: cuando es demasiado lindo
o son demasiada negritas sus alas (se quemaran): : de seguro arderán junto a la dulce lamparita azul: ½ verdad para una probable equivocación
Entre todas estas frasecitas: te amo
no sé si he liberado ½ mentira o ½ verdad (interprétela usted)
Ej.: granada (¿canción o explosión?)
Mi boca mastica el nombre de una muchacha que aún no logro digerir
/::/ Poetas: poesía: ¿quién tiene la palabra?
mi 100 izquierda lo procesa
ella pareciera no tener sangre: (no se arriesga ni siquiera con un verso)
: EMERGENCIA: la poesía muere y no se deja acariciar
Dicen que:
los poetas brotan debajo de las piedras: ¼: lo es
el resto es un montón de lucecitas apagadas
Ej.:
En el altar se arrodillan dos metáforas sucias:
“un pensamiento vaginal recorre el confesionario”: (cuál es cuál)
¿la confesión o la verdad?
Hay poetas que han cargado sus plumas de sentido:
García Lorca hizo la palabra muerte en su pecho: sin embargo en el poema le dio vida
Pablo de Rokha: la gatilló en su boca: un color bermellón se hizo poesía

La verdad es corta de lengua: un ojo cansado se cierra
el amor se queda atrapado entre la espada y la pared

J.J.Cartagena
Santiago de Chile

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Atte
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