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La Miraba

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Llevo toda una vida mirándola.
Desde que su madre estaba embarazada.

He visto como crece su cuerpo,
Como se viste y como se maquilla,
Pero no sé en qué momento perdió la razón.

Ella es preciosa.
Tiene unos ojos y labios perfectos
Piernas largas y muy buen gusto.
Pero empezó a sentirse fea,
Más fea que cualquier otra aun si no lo era.

Noté sus cambios de humor,
Se gritaba y a veces, se auto flagelaba,
Se tocaba su cuerpo y lloraba.
Y aun viendo todo eso, yo, sólo la miraba.

Un día se puso de pie enfrente de mí.
No sabía lo que ella estaba pensando ni lo que hacía cuando salía del cuarto
Pero, el reflejo en sus ojos dejó de ser el que era.

Aun si yo la veía más hermosa que nunca,
El reflejo que yo le mostraba, en sus ojos
Se veía espantoso.
No era ella, no, no lo era,
Sin embargo ella creía que sí lo era.

Dejó de comer, sólo tomaba agua y botaba lo demás.
Claro, habían días que comía para no desmayarse
Pero cuando lo hacía, atiborraba su boca con porquerías,
Después lloraba y las vomitaba.
Por alguna razón eso la hacía sentir orgullosa.

Y yo la miraba.
Acurrucada en una esquina, odiándose, golpeándose, matándose.
Yo... no podía hacer nada.
Su obsesión por ser delgada y el falso reflejo que se mostraba en sus ojos
Terminó matándola.

Y yo... ya no pude mirarla.


Raissen C.
Chile.

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Citamos a: Concha García

Retrato fingido

Algo de gozo, nunca un latido constante
y la forma de cerrar las ventanas en un corredor resentido.
Parece liviana. Cuando surge de broches y maquetas es aún silenciosa,
turulata y cambiante en recorridos viscosos.
Parece loable: sacrifica partículas con un tenaz balbuceo entre toallas y peines.
Es yerta y fría: poco tocable.
Se siente masticadora enervante y poco lucrativa
si le deja la lluvia panorama distinto.
Descorre camino muy punzón si salida es tener hipo con asco o si mira,
con un deshilvanado interés,
la espalda de una gruesa mirada comedora de ornamentados alfajores.
Recorre su tez con los dedos; es larga la costumbre de poner intervalos.
Perdona si sabe.
Dice que nunca se exalta y es brava la forma de no acentuar en absoluto las sílabas.
Tampoco mora. Ni habitaría.

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Fotografía por Raissen C.
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El Síndrome

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De preferencia, largo, firme y tieso; color,
textura y pesadez, insistente;
procreación, indignación, perdición; perpetua.
Viendo el aparato raro, la caja de Pandora doméstica,
todo se viene abajo;
las cruces y vaginas nobles, el manjar de los niños,
la Guerra Del Té y las lágrimas constipadas.
Atrás con su navaja, homicida de perlitas londinense;
la de pelo rubio púbico y de lengua bifurcada, puede mirar.

Ahora todos son dioses, perennes y de postal,
todos con su Fuente Ovejuna debajo del brazo,
con la Biblia en el culo y la VISA en los labios,
y con la guía del carrete corcheteada en la yugular.
Sin hadas madrinas o conejos que nos miren con sus ojitos de trufas,
sin elementos dramáticos o crema de canela,
sin caos, sin mayor garrote, agarrón o escalón.

Los pequeños son esponjas, esponjas sencillas, microscópicas;
las ancianas que huelen el mejor semen de la tribu, también así lo piensan.
Alguien reclama, otro le sigue; uno grita, el otro también.
Sacan su pañuelo, lloran con pianito y beben el jugo del triste pollito.

El Síndrome Elle A Chaud Au Cul,
la enfermedad de la vergüenza y la idolatría,
de los atorados de mostaza y novillos en desarrollo,
de las Mamie Van Doren con teléfono portátil,
de las hijitas lamebotas, la Titi, la Tete, la Jimi, la Chimi, de los falsos artistas,
de los mentirosos por devoción, los cocksucker con Seminario,
los aliños robados y los pinchadiscos de mal arado.


Amén, amén Señor, dicen.
Chupa, chupa la vida, chúpalo rico, chúpale todo,
quítale todo, engáñalo, cómpralo, abrázalo, ámalo, mátalo;
es la receta de los días con nieve y las noches con caramelo.

¡Hazlo más fuerte, me gusta!, chillarían,
todos dirían lo mismo, todos exclamarían en cadena.
Son las fantásticas relaciones de la Nueva Época;
inciertas, apasionadas y escasas.

Atrapan la lasaña de corazones rotos con los pulgarcitos,
engendran sentimientos jamás vistos en los libros,
a Newton le caen peras y gérmenes,
Colón termina travesti y descubre la aspirina,
el Dictador que juega con la Disney jamás murió y ahora ríe con Dios,
mandan una cabezota con grandes ojos tristes por carta,
se meten al chat de los enamorados rotos,
al hastío del tráfico y la dolce vita de mierda,
con las botellas vacías para masticar y degustar.


Elle A Chaud Au Cul,
‘Ella Tiene El Culo Caliente’,
sacrosanta obra de Leonardo Da Vinci,
después remasterizada por la loca de Duchamp,
espejo rapidito en su correcta pronunciación francesa,
fonéticamente, sexualmente, irónicamente,
con su sonrisa de Mona, mostacho hermoso y perilla circense.

El mundo se viste diariamente
con lápiz a carbón y sonrisas de utilería,
donde no se sabe si el rayón o la boca
fue de verdad o de fantástica antología.


Federico Krampack
Chileno

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Citamos a Nicanor Parra

(*)

Una noche me quise suicidar
El ruiseñor se ríe de sí mismo
La perfección es un tonel sin fondo
Todo los transparente nos seduce
Estornudar es el placer mayor
Y lo fucsia parece bailarina

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Fotografía por Vicente Villegas
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"El otro día escuché a un cocinero que reunió a las aves: a las gallinas,a los gansos, a los pavos, a los faisanes y a los patos.Y yo escuché un poco lo que el cocinero les decía; me pareció interesante y quería contarles lo que escuché.
El cocinero les preguntaba con qué salsa querían ser comidas.Una de las aves,creo que era una humilde gallina,dijo:“nosotras no queremos ser comidas de ninguna manera”.Y el cocinero aclaró: “eso está fuera de la cuestión”.
Me pareció importante esta reunión porque es una metáfora del mundo. El mundo está organizado de tal manera que tenemos el derecho de elegir la salsa con la que seremos comidos."

Eduardo Galeano

Pintura: "Aves" by Spinzio XX

Hojas en Blanco

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Pulsan latidos a voces, el eco profundo
como hilos blancos circundando la plenitud
capullo húmedo rosado
montado sobre las sombras
versa tenue en la oscuridad
palabras en verso mordiendo los oídos
morado sendero a la saciedad
las horas se pierden, minutos se van
parte entre sábanas hojas que él ya no escribirá
su vida envuelta en el sonido de la soledad
escapan gotas, brillos y reflejos
escalofríos en su piel exhausta
truenan húmeros frágiles
quiébrense miles de a pocos
bébanse las horas
escondan al tiempo
engañen al día que ya quiere despertar
cierren las ventanas,
no saldrá jamás
su voz atrapada quedará
guardada en páginas de poemas
y en lo profundo de ese cuerpo inerte
que alguna vez quiso soñar.

Pseudónimo: Micaela Gonzales
Nacionalidad: Peruana

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Citamos a Rosamel del Valle:

(*)

Maravilloso tiempo ¡oh fuego devorador! y maravillosa
Sangre y ceguera y necesidad del abismo donde el ser perece
Entre ángeles y demonios todavía, entre ritos,
Debajo de campanas y sepulcros sin alba para siempre.
Siempre, siempre, a imagen y semejanza de la angustia
Siempre, siempre, a imagen y semejanza de la terrible imagen.
Siempre, más que a imagen de la vida, a semejanza de la muerte.

De “Inscripción en la puerta del tiempo”.

El sol brilla para todo el mundo

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No brilla en las prisiones,

No brilla para los que trabajan en las minas.

Los que descaman el pescado,los que comen carne podrida,

los que fabrican horquillas para el pelo,

los que soplan las botellas que otros beberán,

los que cortan el pan con su cuchillo,

los que pasan las vacaciones en las fábricas,

los que no saben que hay que decir,

los que ordeñan las vacas pero no pueden beber su leche,

los que no son anestesiados en el consultorio del dentista,

los que escupen sus pulmones en las ciudades,

los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros

escribirán al aire libre que todo marcha a las mil maravillas.


Los que tienen demasiado que decir para decirlo,

los que tienen trabajo,

los que no lo tienen,

los que lo buscan,

los que en invierno se cobijan en las iglesias,

los que el sacristán manda a cobijarse en la calle.


Los que se estancan,

los que querrían comer para vivir,

los que miran correr el Sena,

los que son comprometidos,

los que son despedidos,

los que son disminuidos,

los que son manoseados,

los que son investigados,

los que son apaleados,

los que eligen al azar y son fusilados,

los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo,

los que jamás han visto el mar,

los que huelen a lino porque trabajan el lino,

los que no tienen agua,

los que envejecen más rápidamente que los otros,

los que no se han agachado a recoger el arfiler.


Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde,

porque ven llegar el lunes

y el martes

y el miércoles

y el jueves

y el viernes

y el sábado

y la tarde del domingo.


Jacques Prevert

Es la Vida

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Solo puedo ver mis pies, el frío entra en los brazos a través de las entrañas del aire, el sol de pronto azota mi cara y las manos se escurren entre letras, abandonadas ya por el alma. Los autos, quizás sin rumbo alguno, deambulan en filas, con una rectitud macabra. Las micros atestadas de inocentes, que se consumen sin palabras. Es el día, es la noche, somos tú y yo amplificados. No hay corazones esta vez. Oigo sonrisas ajenas a la felicidad, se esconden tras mis entrañas. Son las rosas, los dulces prados, la música de las bocinas que se han ido, es el cemento, la lentitud de mis parpados, es la melodía amarga del último trago, es el día, es la noche, es la vida.


Fancy Guisélle
Chile
http://abraakdaabra.blogspot.com/


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Citamos a Jorge Gaitán Durán

“Quiero apenas”


Presto cesó la nieve, como música.
Pájaros y verdes cruzan por el frío.
Vas a morir, me dicen. Tu enfermedad es incurable.
Sólo puede salvarte el milagro que niegas.
Mas quiero apenas arder como un sol rojo en tu cuerpo blanco.

Las Fauces

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Las Fauces

Afortunados los que habitan

en la boca del trueno,

pues otros no tenemos

más cobijo

que el silencio

de nuestras gargantas.

Nunca temí

la gélida mano,

que a todos nos espera

para posarse en nuestro hombro

cual decrépito pájaro.

Tampoco temí

al ardiente ojo,

que a todos nos acecha

para posarse en nuestra alma,

y helarla con su sabiduría.

Solo me aterra

el silencio que no calla,

pues en él habita una verdad infame;

es el aliento de un agujero infecto

que me arrastra entre sus negras fauces.

Es el susurro de un cadáver llamado vida.


Aroint

http://losdiosesciegos.wordpress.com/

España



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Citamos a Guiseppe Ungaretti:

He perdido el sueño

Oscilo

al borde de una calle

como una luciérnaga

¿Morirá en mí

esta noche?

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