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Música

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Sonatas para violín y piano

La pianista Patricia Castro junto a la violinista Nadia Salinas nos deleitarán con un concierto de sonatas para violín y piano. La jornada comienza con “Erste Sonate” del gran compositor romántico Robert Schuman, sigue con “Sonata número dos”, del chileno Robert Campbell, y finaliza con “Sonate pour violon et piano”, del músico francés Gabriel Faurè, romántico en sus inicios y luego impresionista.

Fecha: 01 de julio.
Horario: 19:30 hrs.
Lugar: Sala Isidora Zegers, Compañía 1264, Santiago Centro.
Entrada: Liberada.
Contacto: Arturo Carrillo, salaisidorazegers@gmail.com
Organiza: Extensión Departamento de Música, eventos Universidad de Chile.

Extensiones Populares FECh: Concierto Banda Sinfónica de Chile en Campus Antumapu
En el Marco de las Extensiones Populares FECh, la Banda Sinfónica de Chile, conducida por el maestro Eduardo Browne -reconocido director de orquesta gracias a su trabajo junto a la Orquesta de Cámara de Chile, la Riverside Orchestra y la Norwalk Youth Symphony, ambas de Nueva York, entre otras agrupaciones- será la encargada de estrenar en este concierto la obra "...Y 200 años pasamos en bandas...", del compositor nacional y profesor de la Facultad de Artes Eduardo Cáceres y financiada por el Fondo de la Música. Junto a ella, tres hitos del romanticismo le darán vida al concierto que se iniciará a las 16:00 horas del próximo jueves 2 de julio.

Auspicia Campus Sur Universidad de Chile, y participan Centros de Estudiantes de Campus Sur, y el Departamento Música y Fonología de la Facultad de Artes, Universidad de Chile.

Fecha: 02 de julio de 2009
Horario: 16:00 hrs.
Lugar: Aula Magna Campus Antumapu, Avenida Santa Rosa 11315.
Entrada: Liberada.
Contacto: Arheli Garcia –Huidobro, extension@fech.cl
Organiza: FECh.

Imagen obtenida de aquí

Hoja de Otoño

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Se desploman las hojas para hacerse tierra
Llevan en su cejo el matiz y sonrisa de otoño,
Ellas danzan su tiempo heredando el verbo
Perecen narrando su ciclo y porqué destierro.
Parecen arpilleras que engalanan mi suelo
Y mis manos se van inclinando inocentes
Para almacenar en un libro su oficio,
Rescatar así la esencia que tuvo en la selva
En los parques, campos y tantos sitios.
Háblame de esos serenos, larvas e insectos,
De las aves que se anidaron a tus secretos
De los sensibles que tantas veces te homenajearon
En los inviernos, primaveras y verano


Elena
http://essensacin.blogspot.com
Concepción , Chile


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- Fotografía: Autumn is here
- By: JordanRobin
- Página: Deviantart.com
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Citamos a Juan Gil-Albert


--A MIS MANOS--

Formas infatigables de mi alma,
blancos rayos de luz sobre las cosas,
terrenal soplo abierto, alas mías,
que me arrastráis sin freno ni codicia
por esta indescifrable primavera
del ser, los tactos, la tibieza, el frío,
las formas y el color de sus pasiones,
los más ocultos sinos de la tierra;
¿dónde vais desbocadas, presurosas,
a qué porción del mundo oscurecido,
a qué estelar materia abandonada
osáis acometer, cual si en los dedos
harpas o púas de un amor ardiente
guiaran vuestros toques extasiados?


Fragmento

ROMANCE DEL VICIO SOLITARIO

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ROMANCE DEL VICIO SOLITARIO

POR la taza del retrete
germinaban las mandrágoras.
Pantallas como paredes
celestemente enlosadas
- o como eclipse de párpados -
donde retablos se inflaman
de una procesión impúdica
de mujeres recreadas.
En su vuelo reflexivo
una paloma mecánica
lleva una sangre de sierpe
entre plumas encarnadas
A jabón la tarde olía,
germinaban las mandrágoras.

Su afanoso brazo o biela
solitariamente engarza
en materia vagas ninfas
celestinas, si no amadas.
Sólo hay luces en su frente
- el crisol de la crisálida -
luces falaces, no verdes,
sucedáneas de naranja.
Agua neutra, sin cigüeñas,
que rosado hisopo aguarda,
un surtidor avizora.
Germinaban las mandrágoras.

De la calle, poco a poco,
el rumor se amortiguaba
en el ámbito blasfemo
donde espejea la paja.
Se consume y se consuma
la libido desdoblada.
Y en una efímera muerte
afloró a la sierpe exhausta
una líquida azucena
blanca, blanca, blanca, blanca.

Por la taza del retrete,
germinaban las mandrágoras.


Avelino
España

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La Mandrágora
: Esta planta crece generalmente en España, en los bosques sombríos, a orillas de las corrientes, y sitios misteriosos donde jamás penetra el sol. Su raíz cabelluda es blanca, larga y gruesa, a veces dividida en partes. El fruto que da produce un olor desagradable al igual que toda la planta. El color del macho es más oscuro que el de la hembra. Dicen que quien la prueba queda dormido el primer día y el segundo la palma. También corre por allí la creencia de que las mandrágoras, suelen brotar en lugares húmedos y sombríos, aparecen justo a los pies de las ramas donde ha habido un ahorcado, habida cuenta de que la auténtica semilla de esta planta, al decir de los gallegos, es el semen. Cuenta la superstición que los primeros hombres eran un grupo de gigantes mandrágoras sensitivas, que se alimentaban del sol, y que por si mismas debieron desprenderse de la tierra.

Coito

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Coito

Aprieto fuerte tus manos,
santificado sea el deseo
y el delirio de verte en cueros,
entre sombras empapadas.

De un lado
al otro.
De arriba
abajo.

Mudo en sus gemidos,
el jinete negro
aprieta fuerte el culo.

Ya hemos manoseado
todas las palabras.

La sangre escurre inerte
sobre las sábanas.

Ingrid Yametti
http://www.tintolioytrasnoche.blogspot.com/
De antología “Santa Rabia”
Litoral Central, Chile


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Fotografía: Bill Brandt – Belgravia, London,
1951 (Museum Purchase)
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Citamos a Joyce Mansour (Inglaterra):

No hay palabras
Solamente pelos
En el mundo sin verdor
Donde mis senos reinan
No hay gestos
Solamente mi piel
Y las hormigas que bullen entre mis piernas untuosas
Llevan máscaras de silencio mientras trabajan


Fragmento

El oro negro

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El oro negro

Quien busca el oro, siembra la muerte

Entre árboles y ríos muertos
suena humillada la voz del campesino,
del hombre que vivió,
olvidado entre ramas y ríos.

Quien busca el oro, busca la muerte

Suena la bala mortal
en el pecho del hombre y su miseria.
Herida está la selva
rodeando con su aliento
al cadáver del camino.

Quien busca el oro, siembra le muerte

Suena el río, rumoroso y duro:
es un llanto que lo empuja hacia el mar.
Suenan los árboles gastados de amargura:
son pájaros que aterrados buscan una pluma,
o se arrancan unas plumas
para curar la herida de un hombre,
de aquél que murió por defender sus nidos.

Quien busca el oro, busca la muerte.

Suenan los caminos
de charcos y de sangre ya cubiertos.
Y las entrañas de la tierra
mueven los ríos, las montañas y los mares.
Caen las hojas de los árboles tan viejos:
son pesadas lágrimas
que expresar no puede la tierra.

Quien busca el oro, siembra la muerte.

Exterminados quedan los caminos
aquellos que construyó el hombre acribillado.
El cadáver engendrará un árbol
y el árbol un hombre
para sembrar la paz en el camino
y proteger bajo la infausta lluvia,
la vida de los pájaros sin nido.

Quien busca la paz, busca el camino.

París, 10-6-09

Porfirio Mamani Macedo
Perú
http://wwwporfiriomamanimacedo.blogspot.com/

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Foto web deviantart: glowingkitten2
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Citamos a Carlos De Rokha


LAS DEGOLLABLES

Bellas a un aire de nadar
Se desnudan visten ropajes propios
Y sobre sus cuerpos presumen la clave
Del encanto de las chacales
Del tigre de la ronda
Mejor vestidas que jamás errantes sanguinarias
Aquí están consumiendo varillas de leche
Sorteando sus partes de azar
Entregan sus peinados a la silla maldita
Las chacales tatuadas con armiño

FRAGMENTO

TRES POR TRES

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TRES POR TRES

La habitación era gigante
Cuando éramos cinco
Los tres metros de largo
Los tres metros de ancho
Daban cabida a la biblioteca
Y al mueble de televisión
El armario vigilaba en un rincón
Y en frente de el, la ventana multicolor
Que girada en la posición en la que dormía
Recostado en la cama vieja de mis padres
Parecía camarote de tercera clase.

La habitación se hacia mas pequeña
Cuando éramos seis
Los tres metros de largo
Los tres metros de ancho
No aguantaban mas muebles en su interior
Marcharon algunos al patio
De la casa ajena
La biblioteca ya no aguantaba más libros
Y marchaban junto a cajas
Hibernaban en cartón.

La habitación ya no aguantó más
Cuando éramos siete,
Marchamos a otro lugar
Junto a la biblioteca, mesa
Y mueble de televisión
Los libros en sus cajas
Despertaron de la hibernación
En el nuevo hogar
Y el miembro número siete
Jamás recordó la habitación
De
Los tres metros de largo
De
Los tres metros de ancho.

Arturo Ciudad
Chile
http://leonardociudad.blogspot.com


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Pintura Habitación de Van Gogh

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Citamos a Pablo Neruda

Aquí estoy

Venid a lastimarme con esputos
De la mañana a la noche,
No inauguréis nuevos adulterios con jóvenes vacas amaestradas,
No os hagáis secuestrar,
Ni mañana os hagáis comunistas de culo dorado,
Sino verted vinagre,
Echad por la boca el semen recogido en las vulvas de las prostitutas
Y rociad las paredes de los water-closets
Con toda vuestra mierda que os condeno a tragar otra vez
Con el solo hecho de que yo de la mañana a la noche escribo
Cosas llenas de agujas y cenizas,
Aguas amargas caídas para siempre en vuestra muerte.

Muerte, muerte, muerte,
Muerte al ladrón de cuadros
Muerte a la bacinica de Reverdy
Muerte a las sucias vacas envidiosas
Que ladran con los intestinos cocidos en envidia.

(extracto)
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-SASEZU DE ALA ROTA-



Al convento las campanas
al poeta el velador
al uno los tormentos,
la plegaria y la cadena,
al otro el luto el parto sin dolor.



En memoria de los grandes maestros del Haiku (Poesía Japonesa)
Emmanuel Milla-Gatica
Chile/Francia


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El Haiku es distinto a lo que solemos ver día a día, es una poesía sencilla y representa las estaciones del año. En el Haiku existen dos derivados más, el Senryu y el Ku-sen. El poeta Emmanuel Milla-Gatica ha inventado una tendencia titulada Sasezu que significa ‘Tocar’, lo cual se refiere a tocar la guitarra japonesa, sí, al arte de la música.
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Citamos a Joseph Brodsky



--EL FUEGO, OYES, SE EMPIEZA A APAGAR—


El fuego, oyes, se empieza a apagar.
En los ángulos las sombras se agitan.
Y ya no hay modo de poderlas señalar,
gritarles que se queden quietas.
Cerrando filas, se han puesto a formar.
No, esta hueste no atiende a palabras.
Silenciosa avanza de cualquier rincón
y yo de pronto he ocupado el centro.
Más altas cada vez, signos de exclamación,
las explosiones de tinieblas se elevan.
La noche arruga el papel hasta el mentón
de lo alto, cada vez más densa.
Se han esfumado las agujas del reloj.
Y éste no se ve, ni se oye siquiera.
Y aquí no ha quedado más que el brillo ocular,
inmóvil, detenido. Detenido.
El fuego se apagó. Lo oyes: se apagó.
El humo ardiente vuela por el techo.
Mas no huye de la vista este fulgor.
O, mejor dicho, no deja las tinieblas.



1962
De "No vendrá el diluvio tras nosotros"
(Antología 1960-1996)
Versión de Ricardo San Vicente.


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Si desea enviarnos sus poemas, para que sean publicados, hágalo al mail: sociedad_poetas_anonimos@hotmail.com


Saluda Cordialmente, Sociedad de Poetas Anónimos
http://www.poetasanonimos.cl
"La Poesía de todos y para todos”
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--EL CIELO NO HABLA DOS VECES--


Deja de mirarme con esos ojos de niño
Y de hacerme tantas preguntas
con esa boca de esponja
Que ya sabe a dulce metal.
Crecerán tus orejas en caracol
Porque la salamandra ha respondido implacable
Con su soplido crepitante:
Un cántaro roto siempre pierde agua.

Escucha el canto de la luz en el pabilo,
las espermas ya enterraron su nombre
Bajo el nigredo de los murciélagos.
Del polvo los gusanos se lamentan;
Sueñan sus juegos de fatales espirales.
Deja a los sapos felices dormir su siesta
Hasta que el sol resuelva aparecer.
Un cuervo nunca será águila.

Obedece al aroma de lo combustionado:
De tu pan con vellos lo descubrirás.
Lamer la ostia del suelo olvidado
Donde las mandrágoras toman su forma.
En tanto no mires hacia atrás:
Los libros despliegarán sus hojas
como alas de tejido astral;
Las manzanas verdes cantarán salmos
Ha dicho el oráculo en naranjo excesivo.

Las lágrimas se han detenido:
Tortugas encarnadas en dragones
Pasan prudentes por los pantanos;
Sus pies contemplan desde el cielo
los cangrejos caminar al revés.
Truenos repetidos regresan a la vela.
Si pudiera contraer el mundo
Para enseñarte aquí a mi lado
que el cielo no habla dos veces.


Michelle Valencia
http://www.nucleoastral.blogspot.com
Chile
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Fotografía: Es como el Fuego; By: Raissen
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Citamos a *Kushal Khan*


--AHORA YACE TU AMIGO--


Ahora yace tu amigo
despierto en la noche templada,
tibio de ti todavía,
lleno aún de tu aroma,
de tu mirada, de tu pelo
y de tu beso,
¡oh medianoche,
oh luna y estrella,
y aire azulado de neblina!
Sólo tu rostro veo
como pálida flor,
y río en silencio
y extasiado lloro,
sólo estás tú, sólo nosotros,
sumergidos en el profundo Todo,
en el profundo mar,
allí estamos perdidos,
allí morimos
y para renacer volvemos.
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Ángel. Entidad de la bella realidad no transparentada



Entrando en la densa neblina pestilente
Voy en busca de un rincón sucio, pero afable, de la moral
Un lugar que me lleva a las antiguas orgánicas del mundo corrompido y alegre
En medio de la espesa nube hedorosa busco mis manos para cortar mi desgracia
Y avanzo hacia la plenitud y seguridad de quien busca lo que aún no encuentra habiendo ya pasado por ello
Y de pronto ahí frente a mis sangrados ojos
Un Ángel
Un Ángel de majestuoso alado y cautivante proporción
Un Ángel de sueños secos y húmedas sinapsis
Un pedazo de víbora tersa y blanca como las nubes cuando existe el cielo
Un Ángel frente a mis prohibidos segundos para pensar
Sólo una silueta de niña envenenada con mirada de gusana distorsionada
Me ve y me acoge
Me huele y busca sus capas de cristal para no llorar
Un Ángel que de mí conoce los márgenes de la ética
Y que aún en su miseria busca sonreír a cualquier cálida arena que abrace su cuerpo
Ella un Ángel de tallado carruaje y finas terminaciones
Pero de tormentosa vida material
Me ve y me acoge
Me escucha y comienza a soñar
La veo, le hablo, le oigo
Y comienzo a aprender y a soltar mis cadenas de cognitiva base celular
Un Ángel en mí Ángel transformo-se
Un Ángel que puedo oler y tocar
Un trozo de serpiente protegida en su espalda
Con vértebras de concreto como pilar de su alma
Ella mí Ángel
De pronto la veo danzar a las nubes y a las miradas
De pronto pertenece a mis ingresos y esfuerzos
De pronto quiero sólo verla sonreír y viajar por el aire limpio y apaciguado
Mi Ángel de seducción y torpezas
Mí Ángel de la alucinación desnudamente acompañada
Perfectamente amaestrada en la nación masculina de la más antigua historia
Ella mí Ángel de esa noche estrellada
Y de mis penas irradiadas
Ángel
Serpiente de las cavernas con aroma de flores y especias
Promiscua humanidad de deseadas dimensiones
Cómo pudiste ser una llave de reflexiones
Y una apertura de ventanas cristalinas sucias como las estrías de un arma
Ángel
Temerosa ingenuidad camuflada de libidinosa existencia
Un arte de sobrevivencia con cúmulos de sabiduría urbana y fundamental
Cuando en tus partículas puse mi naso
Más aire que en las alturas penetró en mi profundo respiro
Cuando puse mis manos en tu cubierta
Ninguna realidad pertenecía a mi cabeza
Y toda moralidad se rindió a tus delirios y destrezas
Ángel
Angelical diosa de mente audaz y corazón resentido
Vivaz silueta oscura en medio de la neblina transportadora
En tus manos la moral de torna líquida
En tus ojos la mentira se iza como bastión de la humanidad
Yo voy de tu boca eludiendo las costumbres y las adversidades
Ángel
De hoy a mi muerte
Quiero ver tu vida flotar
En las sábanas de mis mañanas



Héctor Solórzano
http://www.inconcientexx.blogspot.com
Iquique, Chile
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Pintura: J. Bogë, Chile.
http://www.jboge.blogspot.com
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Citamos a Reinaldo Arenas:

"La primera lágrima que derramé por ti cayó sobre los
puntos de crochet a cuatro agujas. Pero yo seguí tejiendo, casi sin darme cuenta de nada"

Cultura en el Norteamericano

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LA TEJEDORA DE LA VIDA

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LA TEJEDORA DE LA VIDA

la pintura esta justo al fondo
del salón central
en la ultima esquina
es el comienzo del unicornio
o el final del recorrido...
en realidad no importa
es la tejedora de vida
una mujer de mirada inmortal
absorta en el misterio de la vida
que surge única e irrepetible
de su vientre de profetas
la aguja que hila, es apenas el pretexto
la tela es el mundo complejo e irracional,
unidad de lo diverso...

y el parto no tiene final
uno y otro ser, naciendo eternamente
el llanto y luego la risa
y de nuevo el llanto
que nos va estremeciendo
y tenue la sangre
cayendo a la tierra fértil...
mientras esta amaneciendo..

un fotógrafo
que retrata el cuadro..
unos camarógrafos que lo filman
una retinas vivaces
que frente a el escrutan
y meditan...
un periodista mirándolo
escribe unas notas..
la pintura cambia
en los contrastes de luz,
cada espectador grava
en el su propia mirada
única e irrepetible
eterna e inmortal
en su propia longitud de onda,
viajando en el tiempo
mas allá de toda hojarasca...

y de pronto
desde el fondo
de la pintura
veo el bisonte de altamira
que se mueve..
mirándome con ojos milenarios...
ahora recuerdo
que antes, el era sinónimo de vida
en el cuaternario..
cuando el fuego
robado a los dioses,
recién iluminaba
el fondo de nuestras cavernas...

Cesar Molina
Colombia
http://porlaesperanzaposible.blogspot.com

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Pintura Rupestre: Caza de búfalos
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Citamos a Alejandra Pizarnik:

--EL DESPERTAR—

A León Ostrov

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

(fragmento)

Premisas

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Premisas

Alguna vez te ha faltado ternura,
en algunas épocas has mirado
la línea entre tu cadera y tu cintura
y has pensado en intentar sanar,
y en llenar de palabras la espera
para no caer en un silencio-adiós
que te desligue de todo.

Antes de las dudas sobre Dios,
ha habido momentos de música
y personas que no tenían motivos,
y muchas de tus fobias amainaron
en favor de promesas brillantes
que partieron tus semanas en dos,
la historia de siempre.

Cuando te roce la incertidumbre
sobre las buenas intenciones,
acércate a donde todo sigue igual
que como ha sido y será siempre:
ni puntos muertos ni medios caminos
para ti que buscas algo que no duela,
que crezca contigo.


Aurora S.
España

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Pintura: “Penumbra-Sombra-Mujer-Bosque” Gonsalves
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Citamos a David Rosenmann Taud:


--ATARAXIA--

De rodillas el Árbol.
Caigo sobre mis ojos: me acompaño:
sólo tengo caminos.
La luz clama: "¡Estoy ciega!"
Cunde frescos sentidos
el ansia, polvorienta, disoluta.
Los pies del cielo con mis pies tropiezan.
Vetusto claroscuro:
caminos y caminos y ninguna
huella. Jamás el mundo.

DESPÍRITU

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DESPÍRITU

Desde la otra capa del éter te invoco.
La misma semilla, pero en otro útero:
“Negras hojas emplumadas… ¡ábranse!
Como el pájaro que trae mensajes en su pico
agítense para atravesar el flotante espejo,
elévense utilizando las escalas del piano,
dejen la sangre de su tinta en el reflejo
de las letras que guardan en su útero las nubes
como vestigio carraspeado de nuestro canto.
Aúllen la voz que agudiza las melodías del desierto
y azótense decididos contra los ecos del Universo.”

Hay tierras germinadas con utopías y azoteas,
gusanos por doquier que se alimentan
de las manzanas de un árbol embrujado,
fetos de flor nocturna caídos en mis entrañas,
que es lo mismo que las raíces
de ese árbol seco que igual da manzanas,
lo mismo a una verdad que es confusa
pero que nunca será mentira,
igual a confesarse frente a los vientos,
o regresar para luego irse,
o guardar en jaulas la fragancia de la soledad
cuando ésta se hace fiel amante en penumbras.

La inyección de esa hemoglobina femenina,
grácil, nutriente, vital y doliente
corroe mis arterias haciendo várices con ellas
y como un perro que aúlla al tren y a la luna
espero de pie por ti, y aunque las piernas me duelan
tú sigues siendo musa que nada en sueños,
luz de luna llena sobre abismos,
iluminación de pueblo en la pampa fantasmal
de aquel hábitat del sueño Melancolía
que se hizo real cuando intenté raptarte,
sólo para lograr besarte
y entregar al polvo de sus tierras
los extractos marítimos de mi sangre...

Si no eres de carne y hueso
sólo resta esperar que después de la medianoche
envuelvas con tus trenzas negras mi almohada
y te cuelgues de mi cuello en espera
para columpiarme en el velo de tu misterio en pena,
así abrazarías mi aura y sabrías que yo sí soy
de carne y hueso, de sangre y alma:
el humano que te espera con una corona de espinas
por buscar en ti la razón de su vida y su crucifixión.

Cuando huelo en tus brazos
las cicatrices que nunca se borrarán;
cuando el delineado relieve en nuestras muñecas
predice en mi palma izquierda tu llegada;
cuando me percato que siento nostalgia
de no estar en mi otra vida nunca más,
es porque quizás ya sé que mi Alma
nunca más se despojará
de tu inmortal presencia y ausencia.

“Ábrase la noche del Desierto
a la pálida oscuridad de tu invisible sombra.
Seas Tú mi Tumba y Yo tu Eterno Descanso,
Sagrada Virgen Nocturna”.




Porfelius
http://www.porfelius.blogspot.com/
Iquique, Chile
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Pintura: “La Puerta”, Porfelius
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Citamos a Charles Baudelaire:

El Albatros (Extracto)

“El Poeta se asemeja al príncipe de las nubes
Que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
Exiliado sobre el suelo en medio de la grieta,
Sus alas de gigante le impiden marchar.”

CEÑIRME A TUS BRAZOS DESDE UN BARRANCO PROFUNDO

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CEÑIRME A TUS BRAZOS DESDE UN BARRANCO PROFUNDO

de tu pintura María José, los ojos fueron las lenguas

moderarse en las palabras como si se fuera una prenda de vestir radica en la suspensión de los párpados, desaparece en la abertura de tu cerradura o juego de tus llaves. y desde allí apresurar o reducir el espacio de este despeñadero, encrucijada de cerrojos, cavidad de mar, pintura en miniatura de lo que nos mueve a reír tenuemente, sin ruido. pones tus brazos al frente de un templo para acariciar sus capiteles y columnas, y a la hora de las oraciones en que una cinta adorna tu cuello, me hablas: los barcos se van y vienen acá, disfrutan la orilla y luego se van.

Gonzalo Geraldo Peláez
http://bellezadenopensar.blogspot.com/
Chile

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Citamos a Roland Barthes:

El regalo amoroso es solemne; arrastrado por la metonimia voraz que regula la vida imaginaria, me transporto por entero en él. A través de ese objeto te doy mi Todo, te toco con mi falo; es por eso que estoy loco de excitación, que recorro las tiendas, que me obstino en encontrar el buen fetiche, el fetiche brillante, logrado, que se adaptará perfectamente a tu deseo.

INFIERNO ASTRAL

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--INFIERNO ASTRAL--

“Cuando todo se detiene, y las estrellas parecieran no iluminarnos, se dice que estamos en el Infierno Astral”


¿Y si hubiera una estrella
más allá de los páramos boreales
que guiara el sentido perturbado?
¿Encontraría allí el sosiego edénico,
Aquel donde anidan las almas templadas?

¿Y si el infierno astral estuviera
bajo nuestros pies?
¿Cómo evitar que el alma humana
caiga en el vacío de las llamas?
¿Cómo evitar que se quiebre la frágil cúpula
que construimos a diario?
Si profanamos a cada paso el suelo ardiente
de osamentas impotentes que quisieran levantarse,
evocadas por nuestra lógica implacable

Desde oriente a occidente
respiramos en sentido inverso
cantamos salmos a la sangre
Escupiendo cenizas de hostias quemadas
Exaltados por pensamientos incontrolables
que temen a los mismos árboles que toman formas,
legiones de fantasmas que el sol no decidió animar

El esqueleto frío durmiente
caprichoso, invisible, incompresible
Sigue reinando en la anarquía de los más débiles
Goza en el seno de las constelaciones detenidas
Listo para golpear la concupiscencia grosera,
los espíritus vacilantes en ausencia de todo fin
Pero hasta la más minúscula luz
Cree en la inmensidad del cielo,
en la escritura divina de las estrellas
Pues en el infinito donde todo fluye,
la vida eterna renace en su porfía
a su profunda necesidad de transformación

Retírate Satán, no nos atormentes
Ya hemos probado suficiente de tu mandrágora
Execraciones de sapos, ceras malditas y azufre
¡Santa mierda mefítica!
Renunciamos a tus pompas
A ser tus ingenuos juguetes
Renunciamos a tu ciego fanatismo
A tu nada, a tus mentiras
Que han caído fulminadas como un rayo.
No eres más que un recuerdo desfigurado.
Oraremos contigo y para ti
Retorna en paz a tu gran sueño.
Hemos de volver a la luz

Michelle Valencia
http://www.nucleoastral.blogspot.com
Chile
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Citamos a Pablo De Rokha (De “Genio y Figura”):


"Por qué cantáis, oh! brutos, a las carretas torpes,
a los amores fáciles, a las casitas viejas,
a las nenas de barrio, a los frailes, al hombre
pacato, mentecato, jorobado y deforme
y no cantáis la vida multiforme y compleja?
Oh! Multitud de escritorzuelos rufianes
Conque vuestro lenguaje sobado y resobado
con que vuestras versainas fofas y equidistantes
y con que vuestras actitudes miserables
son algo?...ja! ja! ja!....No me mostréis el rabo!

(fragmento).
Premio nacional de literatura 1965
Figura controvertida y polémica en el panorama literario.
Se suicidó en Santiago el 10 de septiembre de 1968.

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