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Trece poemas (Long play de salsa progresiva) III

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Trece poemas (Long play de salsa progresiva) III

la oscuridad ojos dentro:
dar a sombras luz primera.

En algún lugar te esperan
y el afán por encontrarles
en sacrófagos festines
los mantiene equidistantes
Bruñen tu nombre en su sueño
en el suyo se te escapa

Y formicante cabalga
la líquida multitud
de tus antílopes.

Un festín en sus pupilas
a inalcanzable distancia
mancha arco iris de aceite
en cielo de agua estancada
con algo tuyo en las manos;

La tarde amanece cubierta de sábanas
sitian soldados de plomo la ciudad que el sol empolva
en cascadas que embalsaman los cadáveres de sal
que hablan lengua de tus más niños delirios.

en aquel manglar rebelde
la batalla de luciérnagas
Percusiones de aquelarre
de su percutor dispara

Y hoy que le pertenece
suyo también tu mañana

Luis R Sand
México
http://semiofagia.blogspot.com/


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Fotografía: http://www.flickr.com/photos/sergiopixel/296414853/
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Hoy citamos a Paul Celan:

Cristal

No busques en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la lágrima.
Siete noches más arriba
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro
insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde
se escucha el rumor de la cisterna.
De noche, cuando el péndulo del amor
oscila entre el siempre y el nunca jamás,
tu palabra derriba las lunas del corazón
y tu ojo azul -borrascoso-
le entrega el cielo a la tierra.
Desde una lejana arboleda
oscurecida por el sueño
llega hasta nosotros el aliento
y lo que perdimos transita inmenso
como un espectro del futuro.
Lo que ahora se hunde y se levanta
quiere lo sepultado en la entraña:
ciego como la mirada que cambiamos,
el tiempo lo besa en la boca.


Paul Celan

Dromofobia

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Dromofobia

País envuelto por abejas llenas del oro de su miel
Y los pobres tontos drogados siguen festejándolos
Vitorean a sus verdugos
Los aplauden a rabiar y dejan sobre sus radiantes caminos de azulejos
flores para que sus pies de gacelas no toquen el sucio piso
Que han construido sus abejas obreras

Pero el sol de verano aprendió de su rabia
A quemar sus cuerpos y sus almas
Sin que ellos se den cuenta
Solo apreciaban su escultural figura
Y su color moreno antinatural
Plásticos son para los ojos del mar
Plásticos sucios que abundan en la arena
Y ellos plásticos sacan para ensuciar la hermosa piel del mar
Que nos entrego la vida para la sazón de nuestros pregones.

Nuestro país y sus abejas abalanzándose a los sitio de placer
¡¡Por qué!! ¡¡Por que!!
El engaño se disfraza, y no entiende que tu eres un ser frágil
Te rompes con la mirada
Y las lágrimas tratan de limpiar tus ojos
Pero ellos ya están sucios
Pero ellos ya están sucios

Arturo Ciudad
Chile

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Fotografía, Miguel Ángel Salazar

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Citamos a Don Quijote:

La fortuna

Esta que llaman fortuna es una mujer borracha y antojadiza y sobre todo, ciega, y así no ve lo que hace, ni sabe a quién derriba ni a quien ensalza.

Suceso

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Tal vez el grito poético es un subterfugio
Es la mano que se moldea y enhebra en letras,
Son remembranzas que vagan en desosiego,
Un canto que nadie oye, un dolor recluido.
La poesía relame las huellas humanas,
Trajina la memoria confinada en barricadas,
Trepa en su momento el palpitar del tiempo,
Navega la miseria del que murió en sus sueños.
La letra es un parto que se hace milagro,
Un alumbramiento que habla de algún orgasmo,
Una libertad infinita que tantos acallan,
Una magia que se fragua entre la aurora y ocaso.
No es mi reto describir lo que trae el mañana,
Tampoco desaforar la soledad delirada,
Es mi reto sacudir el secreto que aflige el pecho
Dejar que en su exhalar el viento expatríe y
Traslade a la palabra el eco estacional.

Elena
http://www.essensacin.blogspot.com
Concepción , Chile

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Pintura: "yo y la aldea" by Chagall

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Citamos a Ernesto Cardenal:


La palabra *

En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras


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Voy tras mi sueño

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¿Alguna vez les dije
cómo terminará mi vida?
Será en el mar de mis sueños,
y así será…
Veo una casa blanca con
ventanales grandes, murallas
escritas de preciosa poesía,
hay una bella niña que corre
por la playa, que juega en la arena,
que me busca entre la gente, que
me dice te quiero y que se ríe
de mi risa y que llora con mi llanto…

Veo un perro que responde al
nombre que le dio su amo, yo soy aquel,
que descanso en la entrada de esa casa,
escribiendo con el corazón envuelto
en el recuerdo que ya no existe,
en la mirada triste que siempre tuve
y la firme convicción que todo fue cierto…

Veo una madre mirando a su hija
con la alegría de los años que le quedan
por vivirla, del amor que solo Dios
conoce y que me encuentro a su lado
en la puesta de sol de cada tarde, y
que corremos juntos por la orilla de la rebeldía…

Y pienso…
que perfecto cuadro es este sueño, mi sueño,
y que voy tras él como un relámpago
en la noche más oscura de mi vida…

¿Alguna vez les dije
como terminarán mis días?

Hoy lo hice porque siempre estuvo escrito,
con la fe que mueve montañas,
y la certeza absoluta que este sueño se
hará realidad de tanto soñarlo despierto…

JUAN PABLO NUÑEZ
(De Antología “Mar de los Poetas”-Edición 2009)
Chile.



..........................................................................................

Pintura: “Lago de mis sueños” (fuente: http://art10colorado.blogspot.com/)

...........................................................................................


Citamos a Raine María Rilke:


--Canción de amor--

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!


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Carnaval Cultural por las Aguas

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El sábado 5 de diciembre, en el corazón de la ciudad de Santiago, se desarrollará el Carnaval Cultural por las Aguas, actividad que se enmarca en la defensa y recuperación de las aguas en nuestro país. El encuentro se inicia en la Plaza de la Ciudadanía (ex llama de la libertad) el sábado 5 de diciembre a las 15:00 horas, lugar donde se abre el carnaval con la estelar participación de la Banda Conmoción, la Facultad de Danza de la Universidad de Chile, Manka Saya, Tinkus La Legua y la Escuela Popular de Artes, que dirigirán la gran marcha-pasacalle por el paseo Bulnes hacia el Parque Almagro, y quienes darán el vamos a nuestro carnaval.

Luego a las 16:00 horas en el escenario instalado en el Parque Almagro, será el turno de Angel Parra, Joe Vasconcellos, Juanita Parra, Difuntos Correa, Legua York, Claudia Stern, Inti-Illimani, Alonso Nuñez, De Kiruza y Mario Rojas, entre otros grandes músicos comprometidos con el cuidado de este vital elemento.

Convocan: Ecosistemas, Greenpeace, Consejo de Defensa de la Patagonia, Fech, Terram, Olca, Codeff, la Coordinadora Ciudadana Ríos del Maipú, Fundación Víctor Jara, entre otras organizaciones ecológicas y sociales que luchan por recuperar para los chilenos las aguas que hoy están en manos de trasnacionales que buscan no solo explotar las aguas, sino que realizar obsoletos mega proyectos hidroeléctricos que traen consigo la destrucción de nuestro patrimonio socio ambiental y cultural.

Destacados músicos y artistas nacionales junto a jóvenes y la comunidad en general darán vida a un evento inédito en la bitácora ecológica chilena, en la que la danza, la música y otras expresiones del arte y la cultura se unen para proponer vida sembrando agua para un Chile sustentable.

Contacto e informaciones: www.ecosistemas.cl

Coordinador Prensa:
Juan Pablo Witto G.
68394264
56-2-4940233

Bolivia 09 o Érase una vez

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“Bolivia 09 o Érase una vez” consiste básicamente en la realización de
presentaciones y lecturas de escritores chilenos y bolivianos, desde
el 23 al 28 de noviembre en las ciudades de La Paz y Cochabamba, con
la intención de ampliar el dialogo existente entre ambos países basado
en el concepto “Corredores Culturales” impulsados por NADA (Nodo
Asociativo para el Desarrollo de las Artes) a través de su proyecto
mARTadero (Cochabamba Bolivia) y apoyados durante el año 2008-2009
por el Consejo de la Cultura y las Artes Región de Tarapacá, instancia
que ha permitido generar un intercambio de propuestas y artistas
afines a un interés interdisciplinario,multicultural e integrador
dentro de la Región Cono Sur.







Juan Malebrán

Coordinador Área de Letras

Proyecto mARTadero

www.martadero.org

El mar es una cinta que brilla en tu pelo

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El mar es una cinta que brilla en tu pelo

Hacia ti, Capitana del aire de las rosas,
mi boca en cada hora y tu nombre siempre.
Zumoluz,
Ondacristalina, silencio a veces
manuscrito,
larga caricia nacida del origen.
Tu nombre laberinto de viento victorioso.

Y cada maravilla que traes y me inventas.

Nosotros después de ti y de mí
y antes nosotros.
Elemento marino
hondura de la tierra
singladura de gaviotas en el día.

Ay fuegomarea, alba establecida.
Y tú en mí
ocupas las palabras.

El mar es una cinta que brilla en tu pelo.


GABRIEL IMPAGLIONE
Italo-argentino

(De “Antología Poetas del Mar”)

Gabriel es Poeta y periodista argentino, nació el 15 de enero de 1958. Algunas de sus publicaciones son: "Echarle Pájaros al mundo"- Poesía, Ediciones Panorama- Flandria, Buenos Aires- 1994; "Bagdad y otros poemas" - El Taller del Poeta- Galicia- 2003;"Letrarios de Utópolis"- Poesía. Linajes Editores – México – 2004; “Carte di Sardinia”- Uni Service.Trento- Italia. Poesía, 2006; "Explicaciones con mar y otros elementos”- Poesía. Uni-Service, Trento, Italia.


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Citamos a Walt Whitman y el Mar:

--Con el reflujo del océano de la vida--

(...) Mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado

Walt Whitman; fue un Poeta, ensayista, periodista y humanista Estadounidense (1819-1892)

Y QUE TANTO

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Y QUE TANTO


Somos el error del sistema viciado
La rabia inculta de la mala educación
Esos que huyeron de la vergonzosa periferia forzada
Los que se burlan de la dominante publicidad manipuladora
Aquellos que de tanto barro en los pies hoy nos molesta el calzado
La vergüenza prima del gobierno tercermundista de turno
La mirada insegura y cansada del desprecio burgués
Sacos cargados de esperanza que agotaron a nuestras madres
Los estudiantes de las públicas salas sin futuro
Esos que escupieron lágrimas a los injustos dioses
Otros equivocados abrazaron la fe buscando una post-muerte idílica

La lagrima siempre oculta
nadie puede llorar en marginalidad
se sufre rabia nunca alivio
La evasión en cuneta o plaza fiestera
oculta de la paupérrima seguridad publica
Hambrientos de igualdades prometidas en campañas empapeladoras
Las suelas gastadas de tanto no encontrar
Las armas concientizadas apunto de ajusticiar
Por lo tanto levantemos la frente y
sigamos mintiéndole a la vida
Fabián Clandestino
CHILE
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Imagen: Vladimir Kush
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Citamos a: Tao Yan-Ming

Borracho y sobrio

Un huésped reside en mí,
nuestros intereses no son completamente los mismos.
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.
Despierto y sobrio
nos reímos el uno del otro,
y no comprendemos el mundo del otro.
Propiedades y convenciones,
qué tontería seguirlas muy seriamente.
Sé orgulloso, no estés involucrado,
entonces te acercarás a la sabiduría.
Escucha tú, viejo borracho,
cuando el día muere,
enciende una vela.

PRIMERO FUE LA POESÍA

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En el sagrado silencio del tabernáculo
se alzaba vacío una vez mas
el ausente país de los poetas.

Allí,
los delfines sostenían la rabia azul
con que aquel mar fustigaba
la siembra indecorosa
de canciones muertas
lúgubres
tediosas.

Eran los días en que los hombres
montados en doradas bestias moribundas
asediaban el ocaso de sus musas
para cambiarlas por diademas en desuso
extrayendo los sórdidos fluidos
en que sostenían
el ego de sus plumas.

Era la oportuna sabiduría de las sillas
y ceniceros
cuya redondez circense
auguraba siempre
sonrisas sin contenido
y fechas sin futuro
ni siquiera pendiente,
era la cultura de la nada
la de los ilegales administradores de las arcas
fariseos temperamentales
de nuestros sudores y metáforas.

Nunca una voz dijo no,
ni se escucho de alguna queja,
hasta que llegaron a la tierra del imperio
las voces impías
y siempre nuevas
de mi prosa.

Y me rebelé,
me alce con mis puños libertarios
en contra del gigante de las reglas,
el paridor de mitos
de leyendas,
el dueño de los acentos,
el arcabuz que disparaba la poesía
como si esta fuera
la ultima flecha del combate.

Por días y noches y años,
fui,
y en la cresta de la ola
asumí la lucha que ahora es de todos.
Apertrechado de insólitas preguntas,
busque fiero las respuestas en la aurora
pintando siempre de luz
aquel sendero
por donde transitaban con prisa
las ansias de vencer.

Fueron tiempos duros en defensa de la vida
tiempos de amor y de ternura
de rabia y soledad
de orgasmos y sudores
de destierros,
fueron tiempos de aprendizajes
de feroces lecciones con que la muerte
magnificaba su presencia cada noche.

Fue el tiempo en que mi todo
vivió su peor crisis
el escrutinio mas cruel e inhumano
y quizás el mas necesario,
para entender de una vez por todas
que no estaba solo,
que jamás lo estuve,
y que la historia de mis letras
fue escrita mucho antes
de que yo hiciera uso de mis pulmones
o pudiera siquiera
alzar la mano en mi defensa.

Primero fue la poesía.


Santiago Lo Prado.

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Imagen: Vladimir Kush
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Citamos a: Alaíde Foppa

--ORACIÓN--

Dame, señor
un silencio profundo
y un denso velo
sobre la mirada.
Así seré un mundo
cerrado:
una isla oscura;
cavaré en mí misma dolorosamente
como en tierra dura
Y cuando me haya desangrado
ágil y clara será mi vida
Entonces, como río sonoro y transparente,
fluirá libremente
el canto encarcelado.
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Bar Chancho 6 en Huérfanos 3025, esquina Maipú.

Poetas invitados:

FRANCISCO LAGOS
OSCAR SAAVEDRA
MARCELA SALDAÑO
GLADYS GONZÁLEZ
RENÉ SILVA
TOM
XIMENA MIQUEA
POLA
ROCÍO CANO

Música:

NAMM
DANIEL CALISTO
CARLOS MEJIAS
Y la cordial compañía de FLORERITO QUEBRADO!

ENTRADA:$ 800
PREVENTA:$500
PREVENTA AL MAIL: floreritoquebrado@gmail.com
CEL: 9 371 58 64

ENCUENTRO LITERARIO: Escritores en Macul

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ENCUENTRO LITERARIO:

Escritores en Macul

Viernes 6 de Noviembre a las 17 hrs.

SALA SAMUEL ROMÁN

GIMNASIO MUNICIPAL

Quilín esq. Macul

Metro Esc. Agricola y bus D-14

Buses por Macul

Invita: Grupo Llamarada de la Poesía

Mis Temores

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Mis Temores
Para Alberto y Janete Capiberibe



Temo a la oscuridad,

a los relámpagos; a las crecidas

de los ríos y de los mares. A los volcanes,

los terremotos

y a los ciclones.



A que se oculte el Sol

o no salga la Luna, temo.



Temo a las guerras de rapiña

y al Terrorismo de Estado.

A la democracia burguesa,

a los políticos tradicionales

y a los traidores.



¡Es tanto a lo que temo,

que a morir temo de repente un día, sin ayudar

a enterrar a mis temores!



Miguel Crispín Sotomayor

Cuba

del libro "Fantasmas de Quijote"

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Imagen extraída de:
http://www.casadelalumno.upv.es/actividades/c0506/abril/concurso_pintura/Cuadros/Temores.jpg
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Citamos a Alejandra Pizarnik:



ANILLOS DE CENIZA
a Cristina Campo


Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

CONGRESO INTERNACIONAL DE POESÍA CHILENA

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CHILE MIRA A SUS POETAS
Santiago de Chile, 27 al 30 de octubre de 2009
Proyecto Bicentenario

Acto de inauguración: Salón Fresno, Centro de Extensión de la Pontificia Universidad Católica de Chile (Alameda 390, Metro Línea 1, Estación Universidad Católica)

Acto de clausura: Auditorio de Historia, Campus San Joaquín, Pontificia Universidad Católica de Chile (Avda. Vicuña Mackenna 4860, Metro Línea 5, Estación San Joaquín)

Sesiones y recitales de poetas: Facultad de Letras, Campus San Joaquín, Pontificia Universidad Católica de Chile (Avda. Vicuña Mackenna 4860, Metro Línea 5, Estación San Joaquín)

Invitados Especiales:
Nicanor Parra,
Gonzalo Rojas,
Oscar Hahn, Manuel Silva Acevedo
Raúl Zurita

La entrada es liberada para el público general.

Los recitales de poesía se realizan a partir de las 18 hrs.

Lugar y fecha Inscripciones:
Pamela Arriola, Teléfono: 354 7893 Fax: 354 7907, mail: parriola@uc.cl
Dirección de Extensión, Facultad de Letras, U.C.
Entre los días 17 de agosto y el 28 de octubre de 2009

Los detalles del programa pueden encontrarlos en http://www.uc.cl/letras/

SOL SOLAR AMARILLO

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{Shhhh.... Deja que te describa esta noche...}

Mujer
de silueta amarilla
moldeada del éter

Erótica
de labios magnéticos
y figura galáctica

Permíteme esta noche
mujer
acercarme al cosmos de tu sexo

Permíteme interpretar el arpa estelar
que se disfraza en tu dorso
eyaculado por preciosas estrellas
que relamen tu sabor

Mujer

Habilitas el orgasmo compulsivo
en explosiones simultáneas
de creaciones menguantes
cuando resuena tu voz
por encima del ¡ohm!

Mujer

Concédeme el deseo-placer
Desnudo
Natural
Exquisito

{respiro...}

Entre las montañas que susurran tu nombre
permíteme beber del cáliz solar estridente
pintado de éxtasis
en el valle triangular infinito de tu creación.

Bríndame el calor de tu sonrisa amorosa
abrázame con tu mirada astral
cuando concibamos el universo
al compás de un agitado latir

Cuando se repliegue la piel
cuando se ericen tus bellos
rociaré sobre un cometa nocturno
la aurora colosal
de nuestro sentir


Christian Medina
Chileno
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Fotógrafo: Gregory Colbert
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Citamos a: Salvador Rueda


--ACERCAD LAS ALMAS, QUE ÉSTA ES LA CANDELA—

Acercad las almas, que ésta es la candela;
acercad las almas, que ésta es la alegría;
son versos que cantan llenos de energía,
y alzan una lumbre que, ondulando, vuela.
Es un bosque que ardiendo que el helor deshiela,
es Dios hecho lenguas, Dios hecho poesía,
este libro es alto temblor de armonía,
fuego melodioso, que abriga y consuela.

El crujiente ritmo dice: «¡Allá van ramas!»,
y la fantasía las convierte en llamas,
como promontorio de dorado velo.
Mientras que, candente, la inexhausta lira
lanza en rubios hace versos a la pira,
y las lenguas de oro suben hasta el cielo.

CICLO DE POESIA INDO-AMERICANA

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Hacia el Encuentro Internacional «Poesía y diversidades en América y España. Lecturas críticas en la perspectiva del Bicentenario»

El Departamento de Literatura, junto al CEGECAL y al CECLA de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, tienen el agrado de invitar a usted a la «Segunda Lectura de poetas novísimos», alumnos de la Facultad, acto en el que participarán el big boss Sebastián Díaz, el dios chino Felipe Kong, el ex-poeta anarko Bryan Seguel, el niño que enloqueció de amor Gonzalo Geraldo y el chancho metafísico Lautaro Quiroga.

Este evento tendrá lugar el jueves 22 de octubre a las 18:30 horas en el Auditorio Rolando Mellafe de la Facultad de Filosofía y Humanidades, ubicada en Ignacio Carrera Pinto 1025, 1er. Piso, Ñuñoa.

(Ramón Llull)

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(Ramón Llull)

Tallando pétalos de flores
dibujando la raíz de los árboles
esta un mensaje.

En lánguidas alas de mariposa
una brisa, un murmullo
con el dogma y el verbo

Cuando sube y baja la marea
queda escrito en las arenas
la enseñanza ancestral.

La cicatriz que deja en la montaña
un incendio,
los restos humeantes, ruinas
son también residencia
de la infinita promesa.

Y en el éter donde
las cosas penden por no-muerte
cuelgan las enseñanzas
esperando la maduración
y al granjero para la cosecha.




Alexis Ríos
Chile



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Pintura: El caminante sobre el mar de nubes (1818), de Caspar David Friedrich.-
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Citamos a Cesare Pavese (Italia: 1908-1950)

Tienes rostro de piedra esculpida

Tienes rostro de piedra esculpida,
sangre de tierra dura,
viniste del mar.
Todo lo acoges y escudriñas
y rechazas
como el mar. En el corazón
tienes silencio, tienes palabras
engullidas. Eres oscura.
para ti el alba es silencio.

Y eres como las voces
de la tierra -el choque
del cubo en el pozo,
la canción del fuego,
la caída de una manzana;
las palabras resignadas
y tenebrosas sobre los umbrales,
el grito del niño- las cosas
que nunca pasan.
Tú no cambias. Eres oscura.

(fragmento.)

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Saluda Cordialmente,
Sociedad de Poetas Anónimos

TALLER DE TANGO Santiago de Chile:

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Club de tango tradicional les invita a clases de tango desde este sábado 24 de octubre, de 19.00 a 21.30 hrs.

Lugar: Santa Rosa 1349 (entre victoria y Sta. Elvira, a un par de cuadras al sur de av. matta)
Valor:: $2.700 p/p

Objetivo: Aprender a bailar tango en una amplia pista, y compartir un momento de entretención y relajo, espacio y tiempo para practicar después de la clase. Cómodo Bar. Cóctel a muy buenos precios.

Nivel básico (desde cero).
Niveles para iniciados y avanzados.
Puedes integrarse quienes y cuantos deseen.

Y no olviden: el tango ha sido declarado patrimonio del humanidad, "reduce el estrés y eleva el deseo sexual de quienes lo bailan" ( Fuente: http://www.puntomujer.emol.com).

Son bienvenidos. Invita a tu pareja y a tus amigos.
Saludos cordiales

Profesor Alexis Valdés
Contacto: tallerdetango@gmail.com
Telefono movil: 07.8607418
Magaldi Tango Club

E L P R I M E R P O E M A

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UN recién nacido llora,
grita su primer poema:
Una soledad suprema
se inaugura en cada aurora.
Al nacer, un niño añora
un mundo vivaz, eterno,
el paraíso materno,
el vientre de la mujer…
Un niño llora, al nacer,
como saludo al infierno.

Avelino Oreiro Vílchez
(De Poemario “Décimas de fiebre y otros poemas”)
España

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Pintura: “El nacimiento de los deseos líquidos” Salvador Dalí
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Citamos a Carlos Mellado (chileno nacido en 1934):

--Mea culpa--

Escribir poesías
es un defecto como cualquier otro;
es
como tener espinillas
o furúnculos.

El poeta
es un animal delicado,
que,
como los del zoológico
debe tener un trato especial:
no se le debe privar de alcohol,
alabanzas
ni sexo.

Mantenido en el lugar apropiado
es inofensivo como cualquier alimaña

(De poemario “Poemas Prepostumos”)

ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES Y FERIA DEL LIBRO DE ATACAMA

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ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES Y
FERIA DEL LIBRO DE ATACAMA
"Romeo Murga Sierralta"

del 6 al 10 de Octubre de 2009

INVITADOS:
Raúl Zurita, Hernán Rivera Letelier,René Silva Catalán, Carmen Berenguer, Oscar Saavedra, Juan Cameron, Eduardo Leyton, Rosabetty Muñoz, Kay Strange, entre otros poetas de Atacama.

EDITORIALES:
Universitaria, Cuarto Propio, Das Kapital, Tamarugal Editores, Ril Editores, entre otras.

ACTIVIDADES:
Teatro, Música, Danza, Lanzamiento de Libros, etc.

CIERRE:
Banda González y los Asistentes.

--
Invita
Oscar Saavedra
Poeta ANDESground

http://poetandesground.blogspot.com
http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/
editorialandesgraund@gmail.com

Sin Terminar

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Intenté afinarlos,
Sacarles lo que sobra,
La lluvia acumulada en nubes que no existen.

Intenté afinar mis ojos,
Darles la sensación neutra para empezar cualquier canción.

Intenté afinar todos los semitonos,
Mi disminuido sol,
Mi imagen aumentada por otros.
Intenté sostenerte en ellos
Pero todo cae
Y no existe orden que sostenga en silencio
Lo que los ojos callan,
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Intenté afinarlos, ya dije
Intenté frenarlos, atarlos, cerrarlos,
Pero no existe orden que sostenga a gritos
Lo que los ojos guardan
Porque de risa o de pena
Nubes se hilvanan intactas.

Francisca Muñoz
Chile

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Pintura: “El subconsciente, mujer” por Aurora Román
España
http://www.exponerte.com
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Citamos a Walt Whitman (1819-1892):


--Canto a mí mismo--

Creo en ti, alma mía.
Pero este otro que soy, no debe humillarse ante ti,
ni tu debes humillarte ante él.

Deja las palabras,
la música y el ritmo;
apaga tus discursos;
túmbate conmigo en la hierba.
Sólo el arrullo quiero,
el susurro
y las sugestiones de la voz.
¿Te acuerdas de aquella mañana transparente de verano?
Estabas con la cabeza reclinada en mis rodillas
y dulcemente te volviste hacia mí,
abriste mi camisa
y me buscaste con la lengua el corazón profundo.
Después te alargaste hasta hundirte en mi barba,
te estiraste
y te adheriste a mí desde la cabeza hasta los pies.

(fragmento.)


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NOTA: También puede encontrar estos poemas en nuestro blog y suscribirse: http://sociedadpoetasanonimos.blogspot.com/
_________________________________________________________________

Si desea enviarnos sus poemas, para que sean publicados, hágalo al mail:
sociedad_poetas_anonimos@hotmail.com


Saluda Cordialmente,
Sociedad de Poetas Anónimos
http://www.poetasanonimos.cl
"Apuntamos a tu alma, mirada trascendental que abriga las flores epifanicas de este espacio”

II Encuentro de Poetas Mujeres Mapuche

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Jueves 08 de octubre 2009 Lanzamiento del libro Hilando en la memoria, epu rupa. Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2009.

El texto recoge las creaciones literarias de 14 mujeres mapuche, siguiendo los pasos de la edición del año 2006. En esta oportunidad presentará el libro Graciela Huinao.

Durante el encuentro se harán talleres de poesía mapuche para niños y jóvenes.Una lectura poética - “Trawün Poética”- de las autoras antologadas en Hilando en la memoria, epu rupa. Se invita al público a compartir sus poemas y a dialogar sobre la Poesía Mapuche.

Luego del lanzamiento se ofrecerá un vino de honor.

Insomnio de Domingo

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Estás enferma
De mirarte al espejo
Y no hacer arcadas
De mirarte
Y mudar de vientos como tu ropa...

Tus pasos que creen avanzar
Dejan este contaminado ambiente sin color
Y en la corriente
Sombreros y vestidos volando
Encajes y pieles cruzando...

Me enfermas
Con tu risa sin culpa
Y la cinta que me pones en la boca
Me enferma
Porque me calla
Entre tanta anestesia
Tanta píldora inexistente
No sé si es permanente
Pero tengo grietas
Que gritan por dentro
Que estás enferma
Porque tengo rabia
Y no es pasajera
¿Entiendes que es duradero?
Las curvas y el mareo
Son duraderos...
Septiembre y sus flores
También lo son
El calendario no miente
Mi palidez tampoco...
Sencillamente

y
Yo
Ay…
Estamos enfermos.


Vicente Villegas
http://naranjasalada.blogspot.com
Santiago, Chile.
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Foto: Vladimir Borowicz
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Citamos a: Carlos de Rokha

VARIABLES IRREGULARES

Los cabellos del soldado doran los pantanos
Ellos cubren con sonidos
Esta espada de pestañas sangrientas
Esta profusión de desiertos puros

Pasa el cielo poblado de coches marinos
Las flores escuchan bajar su vegetación

Los hielos los grupos de hielos errantes
Ellos flotaban entre tus pestañas
Atraían el astrolabio a tus sonrisas
El cielo a sus pozos verdes

Yo era el aduanero
En esta feria de gustos mágicos
Que tú ves sin error
Que sirve tus caprichos.

POETAS POR LA PAZ CONVOCA

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Hola Amig@s:
Llegó la hora de retomar las actividades de apoyo a la marcha Mundial por la paz y la no-violencia:

Adjunto va la invitación para difundir el carnaval con el que se da inicio
a la Marcha Mundial por la paz y la No-violencia en Chile.

Nos juntaremos el viernes 2 de octubre a las 17/30 en la salida del metro Baquedano que da al teatro de la U de Chile.
En ese punto habrá mucha gente. Entonces instalaremos el pendón de poetas por la paz a la vista para dar una referencia del punto en que nos estamos reuniendo. Luego ese mismo pendón, más banderines, sombreros , etc, encabezarán nuestro grupo de poetas y adherentes.
Esta es una convocatoria amplia a la mayor cantidad de contactos que tengamos para que los poetas hagan sentir su presencia y aporte apoyando este carnaval por la no violencia.

La idea es que podamos preparar algunos materiales como banderines de papel, volantes, sombreros simpáticos, carteles, etc.
Intercambiemos ideas creativas y tratemos de coordinar esta acción de acuerdo al tiempo que cada cual tenga.

CONTAMOS CON TU PRESENCIA Y ESPERAMOS QUE HAGAS LLEGAR ESTE MAIL A TUS CONTACTOS.
un abrazo
coordina:
POETAS POR LA PAZ.
consultas con
Alexander Aibac: alexander.aibac@gmail.com

HOY

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Hoy al levantarme,
lave mi cara
me desmaquille de espejos
amando cada paso
cada rostro perdido
en su propia cara
y el vapor que nos reunía
en los vidrios de las micros
Hoy al levantarme
lave mi cara
me desmaquille de espejos
cada paso besaba lo incierto
y se hundía en las costillas
de la tierra y mis pupilas
hablaban en cada encuentro
Hoy al levantarme
lave mi cara
me desmaquille de espejos
salí sin reflejos y todo el mundo
me habitaba en el calor del viaje
me desvanecí en los vidrios y volví
a mi cuando un niño dibujo en los vidrios
mi rostro en palabras.


Renato Bertoni
http://www.imagenelemental.blogspot.com
Santiago, Chile.
_________________________________________________________________________

Pintura: Vladimir Kush
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Citamos a: José María Blanco -White-


--LA REVELACIÓN INTERNA--

¿Adónde te hallaré, Ser Infinito?
¿En la más alta esfera? ¿En el profundo
abismo de la mar? ¿Llenas el mundo
o en especial un cielo favorito?

«¿Quieres saber, mortal, en dónde habito?»,
dice una voz interna. «Aunque difundo
mi ser y en vida el universo inundo,
mi sagrario es un pecho sin delito.

»Cesa, mortal, de fatigarte en vano
tras rumores de error y de impostura,
ni pongas tu virtud en rito externo;

»no abuses de los dones de mi mano,
no esperes cielo para un alma impura
ni para el pensar libre fuego eterno».

Denuncia de Anhelo

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Denuncia de anhelo, de tanto silencio.
Hoy te denuncio.
Riguroso deseo de darle piel a la vida,
y vida a las pieles que se han marchitado.
Que entre sueños y antojos, nada han dejado.
Y que en la calma de cielos, me has renunciado.
Denuncio a la renuncia de mis tiempos pasados.
De mis días efímeros, de un sabio presagio.
Anhelando esperas, deseando finales.
Infinita paciencia pusiste fin a mi denuncia,
y no había renuncia sin culpabilidades.
Renuncio a la denuncia de anhelar tempestades.
Enajené mi vida por guardarme sus males.
Renuncia de dolores, yo había denunciado
que no hubo pieles, ni sabores, ni aromas, ni valores.
Que un deseo disconforme asesinó mis sonrisas,
torturó la esencia de una dulce razón,
quedose con mis futuros de pasados muy de prisa
y enterró penares en la intacta pasión.
Que entre una vida y mi perdón se rompieron las nupcias.
Denuncia de error, hoy presento mi renuncia.


Ivana Andrade
http://www.tiviandra.com.ar/
Buenos Aires, Argentina.
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Pintura: Vladimir Kush
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Citamos a: Julio Herrera y Reissig


--DECORACIÓN HERÁLDICA--


Soñé que te encontrabas junto al muro
glacial donde termina la existencia,
paseando tu magnífica opulencia
de doloroso terciopelo oscuro.

Tu7 pie, decoro del marfil más puro,
hería, con satánica inclemencia,
las pobres almas, llenas de paciencia,
que aún se brindaban a tu amor perjuro.

Mi dulce amor que sigue sin sosiego,
igual que un triste corderito ciego,
la huella perfumada de tu sombra,

buscó el suplicio de tu regio yugo,
y bajo el raso de tu pie verdugo
puse mi esclavo corazón de alfombra.

No me arrepiento

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Llega la noche y cae la oscuridad
Y te interrogo corazón pretérito
Y me hablas claramente en la penumbra
De la estufa, el pasado y el presente.

No me arrepiento de haber luchado
Contra la injusticia, la pobreza y la ira
Y no me arrepiento de haber seguido caminos
Diferentes, erráticos, allende la gente.

No me arrepiento de haber dado la mano
Al criminal, la prostituta y el abatido
Ni tampoco a los jodidos y a los gay
O a las madres solteras y los negros.

En una sociedad mediocre y racista
No me arrepiento de haber tomado té
En una ruca mapuche o haber llorado
Por la pobreza y el frío de un niño.

Hoy no me arrepiento de ser una isla
De ir en una balsa con mi amada de siempre
Y no me arrepiento de amarte para siempre
De luchar por nuestro camino de luz,
En resumen no me arrepiento de ser feliz.

Mario Aguilar
Agosto del 2009
http://poesiademarioaguilar.blogspot.com/
Chile


***


Pintura: Weichafe by Arturo Huichalaf (2008)

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Citamos a Roque Dalton:

--Como la siempreviva--

Mi poesía
es como la siempreviva
paga su precio
a la existencia
en término de asperidad.
Entre las piedras y el fuego,
frente a la tempestad
o en medio de la sequía,
por sobre las banderas
del odio necesario
y el hermosísimo empuje
de la cólera,
la flor de mi poesía busca siempre
el aire,
el humus,
la savia,
el sol,
de la ternura.

ORQUESTA SINFÓNICA DE CHILE

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ORQUESTA SINFÓNICA DE CHILE
Viernes 4 y sábado 5 de septiembre / 19:30 hrs.
Teatro Universidad de Chile (metro Baquedano)

J. Brahms, Concierto para piano Nº1
Solista: Eugene Indijc (EE.UU)
D. Shostakovich, Sinfonía Nº10

Director: Michal Nesterowicz

Público general desde $ 4.000 $8.000
Estudiantes: $ 1.000 y $1.500
Boletería del Teatro (Providencia 043)
25% de descuento en plateas con Tarjeta Amex Club de Lectores de El Mercurio.
Venta en línea en http://www.feriaticket.cl

Poema IX –Y Aquí Estamos

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Poema IX –Y Aquí Estamos

y aquí estamos…
girando sobre nosotros mismos,
enfilados en la pirámide absurda,
cargando sueños erráticos y eróticos…

corriendo el lunes
comiendo el martes
follando el miércoles
llorando el jueves
recitando los viernes…

muriendo y resucitando el fin de semana,
para así caer en noviembre
y rebotar en marzo

resbalando por minúsculas calles
desfilando por mayúsculos años

sobre todo
sobre todo
el de los “tres ceros”
se acuerdan?
solo era ayer cuando seriamos del siglo pasado,
y el siglo maldito solo se despidió en la tele

el siglo ruidoso y sangriento, donde nos parieron,
o más bien…
donde nuestras madres asustadas por los balazos
nos dejaron caer de sus vientres…
es un hecho,
las tetas se encarecieron mas que la leche
y las tizas desaparecieron en los pizarrones
vomitando números…
números que crearon
escaleras mecánicas, boletos de micro, toallas higiénicas, ventiladores, lápices, cintas,
tijeras, escobas, remedios calcetines, llaves, maquinas, estructuras y revoluciones
y es aquí donde uno se pregunta.

Y que pasó con Allende?

Toda esa saliva tragada
y escupida a las masas?
La cordillera fue un escenario de piedra muerta
que reclamaba a destajo por cauces subterráneos,
por terremotos profundos

Y Allende?
Habrá gritado Dios “Revolución!!!”
Detrás de la bala que voló sus sesos y nuestras promesas?...


todas esas balas repartidas por nuestros impuestos
aun humean en sollozos y pequeños pedazos del recuerdo
todo ese rock que traspasó paredes cuerpos y cerebros,
rebota y rebrota en cada grito de parto,
en cada plumazo centelleante y clandestino

y seguimos con los bolsillos llenos de piedras y de poemas,
carcomiendo el lápiz de tintas de la sangre de los muertos…
dignos
callados
inalcanzables
serán ellos los nos muerden las orejas?
que nos despiertan en las noches de insomnio?


Será el siglo venidero el que los despierte?
o serán las palabras : día, mes, segundo, padre
solo una ilusión de que traspasamos algo,
algo con fuego y caballos,
algo con dolores y sabores
tan dulce como fémina entrepierna
tan oscuro como féretro sellado
desempolvémonos de ese siglo
donde el imperio mató a su Keneddy
y nos derrama una tinta en su nombre

aprendamos a vivir con la paz
en este nuevo siglo
en esta nueva y tercera guerra mundial

donde veremos tele hasta que nos destroce una bomba

o donde las raíces secas y profundas de la justicia
germinen lívidamente en revueltas finales…

PoetAllende
Chile


***


Pintura: “Todo sucedió en un mismo día” by Aníbal Ortiz Pozo (Caracas-2007)

_________________________________


Citamos a Ludwig Van Beethoven:

Entre los dientes del tigre oí la plegaria de la víctima: "Gracias te doy, Altísimo,
porque muero entre dolores, mas no en pecado”

La perseverancia, incluso ante las circunstancias más duras y adversas,
es un rasgo esencial por el cual se caracterizan los hombres dignos para obtener tal dictado.

Los lacedemonios tan indiferentes a la Vida como a la Muerte,
sólo se preocupaban por una cosa, a saber: vivir y morir con dignidad.
La Paz y la Libertad son los mayores bienes que existen.

PARA SATISFACER A MIS DEMONIOS

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PARA SATISFACER A MIS DEMONIOS

les escribo todos los días
arrojo migajas sobre sus tumbas
para dejarles contentos
un plato de sopa
un vaso de vino tinto

un blog hay en su mausoleo
homenaje ciberespacial
de macumbas y gallináceas

de cuando en vez
puedo persignarme frente a sus altares
sin que nadie me vea
dejo mis zapatos en la acera
y avanzo purificado hasta sus mortajas
recitando las letanías
que ellos mismos dictaminan
eterno copista de la memoria

también instigo a otros incautos
a que dancen
extasiados en sus ritos
la verborrea orgásmica de
eros y de thanatos

se escucha el susurro:
Ch. B. - P. D. RK. – R. B. - R. Li…

algunos piensan tener sus musas
mientras el fuego les consume
la pluma y los teclados

el sol me mira
y ni aún entonces puedo
estar en paz
la armonía desaloja
las cuerdas de mi guitarra
su acorde difumina la amargura
críptica de su mensaje
disonancias que no paran de chirriar
en el estribo y yunque de la mortaja

son ellos los que nos señalan el camino
en su guija desquiciada
parafraseando los versos que llevará mi anuario


cómplices, somos sólo cómplices
de sus designios
bebiendo la teta de calíope
como si fuera nuestra…

otros pasos cubrieron antes estas llanuras
y el fuego los besa al amanecer
siguen creyendo
ver la noche por vez primera

siguen creyendo
ver la noche
por vez primera…

Rene Acevedo, Chile
http://www.poetalandia.blogspot.com/



***

Pintura: “La balsa de la Medusa” Théodore Géricaul

***

Literatura en Red

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Hoy les quiero recomendar que busquen en el sitio de la Revista Laboratorio. Creo que su propuesta es interesante y vale la pena darle una vuelta. Esta iniciativa de la Universidad Diego Portales está complementada por la Revista Grifo, de los estudiantes de literatura de la misma universidad.

Para aquellos que estén de paseo por la red, les recomiendo estos parques creativos que promenten más de lo que suenan. Tal vez la promesa se cumpla, pero dependerá de ustedes.

Saludos.

MeRiAdOx
Sociedad de Poetas Anónimos

ROMANCE DE LA DERIVADA Y EL ARCOTANGENTE

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ROMANCE DE LA DERIVADA Y EL ARCOTANGENTE

Veraneaba una derivada enésima en un pequeño chalet situado en la recta del infinito del plano de Gauss, cuando conoció a un arcotangente simpatiquísimo y de espléndida representación gráfica, que además pertenecía a una de las mejores familias trigonométricas.

En seguida notaron que tenían propiedades comunes.

Un día, en casa de una parábola que había ido a pasar allí una temporada con sus ramas alejadas, se encontraron en un punto aislado de ambiente muy íntimo. Se dieron cuenta de que convergían hacia límites cuya diferencia era tan pequeña como se quisiera. Había nacido un romance. Acaramelados en un entorno de radio épsilon, se dijeron mil teoremas de amor.

Cuando el verano paso, y las parábolas habían vuelto al origen, la derivada y el arcotangente eran novios. Entonces empezaron los largos paseos por las asíntotas siempre unidos por un punto común, los interminables desarrollos en serie bajo los conoides llorones del lago, las innumerables sesiones de proyección ortogonal.

Hasta fueron al circo, donde vieron a una troupe de funciones logarítmicas dar saltos infinitos en sus discontinuidades. En fin, lo que eternamente hacían los novios.

Durante un baile organizado por unas cartesianas, primas del arcotangente, la pareja pudo tener el mismo radio de curvatura en varios puntos. Las series melódicas eran de ritmos uniformemente crecientes y la pareja giraba entrelazada alrededor de un mismo punto doble. Del amor había nacido la pasión. Enamorados locamente, sus gráficas coincidían en más y más puntos.

Con el beneficio de las ventas de unas fincas que tenia en el campo complejo, el arcotangente compro un recinto cerrado en el plano de Riemann. En la decoración se gasto hasta el ultimo infinitésimo. Adorno las paredes con unas tablas de potencias de "e" preciosas, puso varios cuartos de divisiones del termino independiente que costaron una burrada.

Empapeló las habitaciones con las gráficas de las funciones mas conocidas, y puso varios paraboloides de revolución chinos de los que surgían desarrollos tangenciales en flor. Y Bernouilli le presto su lemniscata para adornar su salón durante los primeros días. Cuando todo estuvo preparado, el arcotangente se traslado al punto impropio y contemplo satisfecho su dominio de existencia.

Varios días después fue en busca de la derivada de orden n y cuando llevaban un rato charlando de variables arbitrarias, le espeto, sin mas:

- Por que no vamos a tomar unos neperianos a mi apartamento? De paso lo conocerás, ha quedado monísimo.

Ella, que le quedaba muy poco para anularse, tras una breve discusión del resultado, aceptó.

El novio le enseño su dominio y quedo integrada. Los neperianos y una música armónica simple, hicieron que entre sus puntos existiera una correspondencia unívoca. Unidos así, miraron al espacio euclídeo. Los astroides rutilaban en la bóveda de Viviany... Eran felices!

- No sientes calor? - dijo ella

- Yo si. Y tu?

- Yo también.

- Ponte en forma canónica, estarás mas cómoda.

Entonces el le fue quitando constantes. Después de artificiosas operaciones la puso en paramétricas racionales...

- Que haces? Me da vergüenza... - dijo ella

- Te amo, yo estoy inverso por ti...! Déjame besarte la ordenada en el origen...! No seas cruel...! ven...! Dividamos por un momento la nomenclatura ordinaria y tendamos juntos hacia el infinito...

El la acaricio sus máximos y sus mínimos y ella se sintió descomponer en fracciones simples.

(Las siguientes operaciones quedan a la imaginación del lector)

Al cabo de algún tiempo la derivada enésima perdió su periodicidad. Posteriores análisis algebraicos demostraron que su variable había quedado incrementada y su matriz era distinta de cero.

(...)


(Texto extraído de algún número de la revista de la ETS de Ingenieros Industriales de Madrid, allá por el año 1990. Firmado: "La jaca jacobiana")

Hombres Muertos de Palabras Vivas

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Hombres Muertos de Palabras Vivas

No solo ha servido para los vivos, entonces como ahora,
también ha servido para los muertos.(Walt Whitman)

Los poetas

hombres vivos

con palabras que de muerte tratasen

parecieran dejar muertas a las mías.

en sus combinaciones de vida

ansiosos, brillantes, luminosos

por cantarle detalladamente

a la muerte/

que nada espera

y ella con sus marionetas los muertos

en realidad no los escucha ni les lee nada

algunos vivos son los que leerán sus palabras

bajo el foco subjetivo de sus cerebros y corazones/

leerán sus palabras

y florecerán

casi como decía el vivo-en-muerte de Huidobro

acerca de la rosa.

Emersson Pérez
http://www.arteatex.blogspot.com/
Chile


***


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Pintura: “The Poet or Half Past Three”
( 1911-1912) by Marc Chagall
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Citamos a Jacobo Fijman (poeta judeoargentino):


No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. Quiénes son mis jueces…
Quiénes responderán por mí.
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí…
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

NOCHE EN DESATINOS (35 versos)

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NOCHE EN DESATINOS (35 versos)

Era una noche cualquiera,
una noche ajena,
desprendida en gotas del cielo
con una luna casi alejándose
y por momentos acercándose profundamente.

La oscuridad parecía irradiar el firmamento,
empapelándolo de vacío y sustento.
Todo se dibuja como excavado,
arrancado al vientre de la nada,
como el subterráneo murmullo de la luz.

Era como un tormento cuando se destruye
y en sus etéreos destellos renace la esperanza
y el amanecer..
Y por lo tanto era una noche cualquiera,
algo banal, ruidos de vereda, gritos,
soledades esparcidas sobre esos gritos,
nada extranjero:
El cielo en el cielo y la tierra en la tierra.

Todo estaba como sospechado, declinado
sobre las notas de una sinfonía,
descolgadas y vagas voces en los rieles,
quemadas por la sangre de los anhelos,
vibrando sus martillos de pie sobre los montes:
polvo oscuro, fulgor en el fulgor.

Desde la extensión de mis manos hasta mis dedos
basta mirar la cumbre de la verdad en la mirada,
basta sentir el retumbo de la sabia en cada oreja
y el aliento que nace con maquina y manos
ardiente bocanada como en un esfuerzo inmenso
forjando una especie de mineral plateado en la noche.

Era una noche cualquiera,
algo desatinada como un suspiro
y era un suspiro en la noche desatinada
una masa de férreo transparente no forjado,
con boca cosida y el sueño en cautiverio.


Emmanuel Milla-Gatica
Chile/Francia





***


_________________________________

Pintura: “Starry Night over the Rhone” by Van Gogh
_________________________________


Citamos a Gonzalo Rojas (Poeta chileno):


Contra la muerte


Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

(…)

Diario de un monje

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Diario de un monje

Extracto de una historia de vampiros y más..


Ya en mi celda ,me puse a pensar que tenía demasiadas dudas sin resolver en mi cabeza.

La primera, era esa extraña conversación entre el prior y Brent Sinclair. La segunda, era el repentino cambio de opinión de el prior ¿Por qué cambió tan repentinamente de parecer, si él estaba empeñado en que Mónica dejara el monasterio? Y digo empeñado, porque escuché su conversación con Brent, en la que decía que quería que Mónica se fuera lo antes posible. La tercera , es lo que pasó a la entrada del monasterio .Estoy seguro de que esas salpicaduras eran de sangre y …¿qué era ESO en su cuello? Esos puntos en su cuello eran bastante extraños, no creo que el prior sea suicida y que le haya dado por clavarse alfileres en la yugular. Estoy seguro, que es primera vez que veo esos imperceptibles agujeros en su cuello y apostaría mi vida a que él no tenía esas marcas esta mañana. Sea lo que sea, esas pequeñas heridas se las hizo esta misma tarde y que no me venga con que son heridas de la navaja de afeitar , porque,cuando uno se afeita y se corta accidentalmente, no quedan ese tipo de marcas en la piel. Creo que le estoy dando demasiada importancia a un asunto que tal vez, no lo merezca mucho.¿y si el efectivamente se hizo esos agujeros al afeitarse? , no sé , algo me dice que ni siquiera se afeitó hoy, además, él lo hizo más evidente porque no respondió a mi pregunta, como si yo estuviera pintado en frente suyo , como evitándome. Eso no es usual en él. Noté, que cada vez que yo le hacía una pregunta , él se ponía más nervioso e intranquilo.
He llegado a una mediana conclusión y digo mediana, porque no estoy seguro del todo aún. Mi mediana conclusión es que el prior oculta algo más que una mala afeitada , además, nadie se salpica la cara de esa manera cuando se afeita.
La cuarta , es que he pecado en pensamiento y en acción. Digo en pensamiento , porque, estoy pensando mal de el prior y de Brent y estoy sacando conclusiones que ,supuestamente , ni siquiera sean ciertas .Digo de acción ,por escuchar conversaciones ajenas y seguir a uno de mis hermanos, ocultamente entre las sombras sin su consentimiento y sin que él se enterase; también por mi ira hace un momento atrás en la habitación de Mónica.
De verdad no quiero pensar más .Me gustaría ser un ser vivo que no pensara ,pero que sin embargo, sintiera ,como una planta o un árbol ,pues me estoy obsesionando mucho con estas cosas y no me quiero volver loco. Es en este tipo de momentos cuando quisiera hacerme humo y desaparecer de la faz de la tierra. No por nada, he escuchado por ahí, que la cabeza es la loca de la casa y la persona que dijo esto estaba muy en lo cierto.
Lo único que debo pensar ahora ,es que Bruno me va a confesar y en que debo rezar con todo mi fervor para expiar mis sucios pecados.

Michelle Valenzuela
Chile
Gènero: Narrativo-novela.


***


Citamos a Mario Benedetti:


Historia de vampiros


Era un vampiro que sorbía agua
por las noches y por las madrugadas
al mediodía y en la cena.

Era abstemio de sangre
y por eso el bochorno
de los otros vampiros
y de las vampiresas.

Contra viento y marea se propuso
fundar una bandada
de vampiros anónimos,
hizo campaña bajo la menguante,
bajo la llena y la creciente
sus modestas pancartas proclamaban,
vampiros beban agua
la sangre trae cáncer.

(...)

:::Bosquejo:::

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:::Bosquejo:::

Cielo rojo, nubes, tormenta...


Comienza un nuevo círculo, más grande cuyo camino

casi indeterminado posee un gran esbozo.


Algunas aristas constituyen

la base del nuevo otoño.


Postales de hoy, lluvia sin agua, tonalidades cálidas.


Caminar sin rumbo ocasiona encontrar

causalidad oportuna,

la estrella que dirige aquellos pasos ilumina

el espíritu beneficiado,

sencible visión de alma noble, de artísta,

de poeta loco.


Donde más allá surge verdad y no

todos son aceptados por no ver lo invisible.


Un gran espiral elevándose desde el individuo domado

hasta el incontrolable impulso de la acertividad...


Viajando...


Más lejos que toda la materia,

a donde sólo el ímpetu puede conducir.


El determinado trazo que distingue el cardado lienzo,

la generosa alma que sabe esperar,

el viento estacional característico que dibuja placer

en los ya mencionados.




((PAZ))
http://creccente.blogspot.com/
Chile

..MaYo DoSMiLNueVe..


***


Citamos a César Pavese:


El poeta escucha las voces que le habitan para orientarse a sí mismo en la incertidumbre y la tiniebla del existir, interroga a esos tremendos gritos de la tierra o del hombre que resuenan tan a menudo en medio de la noche, ensaya frágilmente un canto, y espera -con todo su fervor- que esas tentativas, balbuceos y versos puedan servir a alguno más. Pero se cuida mucho, cuando es honesto, de dar tal cosa por sentada, de creer que ha acuñado una verdad definitiva, una revelación universal a la que cada caña pensante habría de conceder su asentimiento. Se ha eclipsado -ojala que definitivamente- el sol del dogma poético.
El poeta solamente se apoya en su desamparo.

Te morirás primero

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Hola Amigos. Hoy queremos dejarles este bello poema de amor "Te moriràs primero", escrito y en la exquisita voz de Elsa López, poeta española nacida en Santa Isabel de Fernando de Poo Guinea Ecuatorial.Escucharla mientras lean el poema, serà un deber y un premio. Gracias Poetas desde el Alma:

http://www.desdelalma.net/2009/moriras.html



"Te morirás primero"


Te morirás primero, ya lo sé.
No creas que me importa.
Me vestiré de gala,
con los tacones altos miraré las estrellas
y andaré por las plazas como si fuera fiesta.
Ya verás,
cuando te mueras
irán nuestros amigos al entierro.

Habrá ramos, ofrendas,
un latido de pájaro golpeará las ventanas
y el altar se hará añicos durante el ofertorio.
Yo me pondré las gafas de no querer mirarte,
las de mirar el mar y verlo a mi manera.
Escucharé tus versos,
aquellos que escribiste antes de yo leerlos,
seguiré las estatuas
y me vendrá tu llanto y el amor que no tuve.

¿Te imaginas, amor?,

tú allí, muerto, tan solemne y tan quieto,
y yo un bullir de rosas en los bancos del fondo.
Yo, de rojo vestida, trenzas negras mi pelo
y las manos muy blancas acariciando espejos
por donde te has mirado.
Sin una sola lágrima.
Oculta por la pena que siempre fuera mía.

Pensando en tus caricias
y el júbilo perfecto de una siesta de sol
que nunca llegaría.
¿Te imaginas, amor?
Tus nietos, tus parientes,
y en el último asiento una hermosa muchacha
iluminado el arco de sus blancas axilas
por la luz de tus ojos.

Vendrán los oradores y hablarán de tu ingenio,
de tus muecas feroces,
de las horas amables en que ocupabas sitios,
lugares acordados.
Hablarán de tus gestos, de tu bufanda oscura,
del inconstante deleite de tu boca,
del mar que te ocupaba los momentos felices.
Llorarán los acólitos, las vírgenes de plomo,
los ángeles de cera.
Y nunca sabrá nadie que me he muerto contigo.

Elsa Lopéz
España


Pintura: "Tacones rojos" by Vanessa Farfán (http://vanessafarfan.artelista.com)


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Teatro U. de Chile

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Encuentro de Hip Hop y Poesía La palabra hablada hoy viernes 6 de agosto a las 21 horas

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La palabra hablada (spoken word), surge en EEUU unidos en torno a los años 90. Está influenciada por las tradiciones musicales y orales afroamericanas y su objetivo es acercar la poesía al pueblo.

Estos encuentros nos permitirán convertir el arte en algo vivo y no en algo encerrado dentro de los límites de un formato libro, caset, vinilo, cd , dvd, etc.

En definitiva, aspiramos a recuperar los orígenes de la palabra como parte central de un espectáculo, que podríamos datar en el arte de los griots, el woupife, juglares, bardos, trovadores, raperos y cantantes populares.

La diferencia entre una palabra hablada (spoken word) y un cantante puede que no sea mucho, tan solo el tiempo en el que les ha tocado vivir y por extensión las herramientas de la que dispone para dar a conocer su arte.

Hoy en día los cascabeles, las flautas traveseras, las guitarras, los tambores han tornado en nuevas tecnologías mezcladas con música pop, jazz y rap. Aunque en definitiva lo único verdaderamente imprescindible, al igual que antaño, es la palabra.

Por eso la palabra hablada son personas que no quieren encasillarse en una definición cerrada. Mientras haya un micrófono y una voz el espectáculo es posible. A partir de ahí todo suma.

Lo que sí es una constante en todos ellos es su carácter reivindicativo y su actitud trasgresora, hacia la vida y hacia la propia palabra.

La Palabra Hablada, es rap sin beat, es paya sin chiste, es rima sin tiempo, es un grito del silencio.

Los invito a vivirla.

Programa:

Presentador, EL GIORGIO

*SUBVERSO (RAP)
*AERSTAME (RAP)
*PAVEL (CUARTETAS)
*OSCAR SAAVEDRA (POESIA)
*ELÍAS HIENAM (POESIA)
*SERGIO PAILLALEO (POESIA)

Ambiente Sonoro:
*MATERIA PRIMA
*DJ URBROCK

ADHESIÓN: $2000
/ MUJERES GRATIS HASTA LAS 23:00 HRS/.

--

Oscar Saavedra
Poeta ANDESground

http://poetandesground.blogspot.com
http://www.descentralizacionpoetica.blogspot.com/
editorialandesgraund@gmail.com

Padre

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Padre

El arma nueva del hogar;
La cuchillera
con más de mil tipos
de muerte inducida:
Filosos tradicionales,
para las venas espías
que buscan el grito
y la hueste,
deslizarse como raíces,
y como tales aparentar
ser del árbol más frondoso.

Los clásicos también existen
y se encuentran en el centro.
Me imagino que su uso
no varía mucho;
el gato que amenaza
con ser hombre,
el hombre que amenaza
con subir la pandereta,
entrometerse sigiloso
en la cama,
por la boca apoderarse
de las vértebras
e inducir la muerte
con un espasmo inesperado.

El mango de los contemporáneos
es de real interés por su comodidad;
entrega el tiempo necesario
para el arrepentimiento.
Tienen apariencia modesta,
pero cuando intentas rozarlos
con alguna víscera,
se descubre su verdadera identidad:
moles petrificadas,
genocidas arterias
en busca del pensamiento vacilante.



Los complementarios;
serruchos minúsculos
en busca de aniquilar
los últimos huesos
que no han terminado
de calarse.

Padre;
No traigas este tipo de armas al hogar.


Marianela Osorio

http://marianela-poetistica.blogspot.com/

Chile

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Citamos a Pablo Neruda

Galope muerto

Como cenizas, como mares poblándose,
en la sumergida lentitud, en lo informe,
o como se oyen desde el alto de los caminos
cruzar las campanadas en cruz,
teniendo ese sonido ya parte del metal,
confuso,pesando, haciéndose polvo
en el mismo molino de las formas demasiado lejos,
o recordadas o no vistas,
y el perfume de las ciruelas que rodando a tierra
se pudren en el tiempo, infinitamente verdes.

Aquello todo tan rápido, tan viviente,
inmóvil sin embargo, como la polea loca en sí misma,
esas ruedas de los motores, en fin.
Existiendo como las puntadas secas en las costuras del árbol,
callado, por alrededor, de tal modo,
mezclando todos los limbos sus colas.

Es que de dónde, por dónde, en qué orilla?
El rodeo constante, incierto, tan mudo,
como las lilas alrededor del convento,
o la llegada de la muerte a la lengua del buey
que cae a tumbos, guardabajo, y cuyos cuernos quieren sonar.

Por eso, en lo inmóvil, deteniéndose, percibir,
entonces, como aleteo inmenso, encima,
como abejas muertas o números,
ay, lo que mi corazón pálido no puede abarcar,
en multitudes, en lágrimas saliendo apenas,
y esfuerzos humanos, tormentas,
acciones negras descubiertas de repente
como hielos, desorden vasto,
oceánico, para mí que entro cantando,
como con una espada entre indefensos.

Ahora bien, de qué está hecho ese surgir de palomas
que hay entre la noche y el tiempo, como una barranca húmeda?
Ese sonido ya tan largo
que cae listando de piedras los caminos,
más bien, cuando sólo una hora
crece de improviso, extendiéndose sin tregua.

Adentro del anillo del verano
una vez los grandes zapallos escuchan,
estirando sus plantas conmovedoras,
de eso, de lo que solicitándose mucho,
de lo lleno, oscuros de pesadas gotas.

Primer poema de "Residencia en la Tierra"

IV

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IV

sobre las ventanas de la cúpula celeste

,
un ángel de metano
golpea la errática
estructura sobre la que se sostiene
la materia: el

mundo
, este cementerio de hombres
que se alza invicto sobre la exacta medida del abismo.



Guillermo de Jorge
http://guillermodejorge.blogspot.com/
Islas Canarias, España


Poema publicado en el Suplemento Literario 2C
del periódico "La Opinión de Tenerife" en 2009.


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Citamos a Jaim Najman Biaki (judío):


Acógeme debajo de tus alas

Se dice que el amor reina en el mundo.
¿Qué es el amor?
Mintieron las estrellas;
Tuve un sueño, pero él también ha muerto;
ahora no me queda nada, nada;
hoy soy como un desierto.
Acógeme debajo de tus alas;
sé, para mí, una madre, sé una hermana;
sea tu pecho el refugio de mi frente,
nido de mi plegaria errante y vana.

(Fragmento)

ROTURA DE LOS MESES ANARANJADOS

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--ROTURA DE LOS MESES ANARANJADOS--

Deseo romper
Deseo cortar y olvidar
Los marzos
los febreros y septiembres
Que habitan en mis pupilas oscuras
Que se desvanecieron de las tuyas…
Deseo sentir el placer,
Llenarme de endorfinas en los poros
Con la rotura de los meses anaranjados
Y no puedo parar, talar, secar, matar, borrar,
abortar, picar, escarchar...
No puedo, maldigo al árbol que me da naranjas.
maldigo su sombra, maldigo tu sombra
Que se reconstruye como una escultura
automática de energías con olor a alcohol
Olor a olvido, olor a rechazo, olor a compartir,
Sabor a latidos sin nombre, sabor a pulso sin destino
Sin escape, sin un suicidio romántico, exagerado,
Suicidio frondoso, de cáscara gruesa y hojas sucias.
Cemento artístico de tiza, arco iris de recuerdos,
arcos de dolor, iris de momentos
Arcos de meses, iris de años
Marzo
Febrero
Septiembre
Uno, dos... dejo de contar esta eternidad
Me seco el sudor de la frente con rabia,
Corro la tinta, corro los números con lágrimas anchas
Corro el nuevo día, lo muevo
De un lado a otro, los muevo, los corro, y no los rompo
No los corto y no los olvido.

Vicente Villegas
Chillán, Chile.

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Imágen: orange by ~shelbyfuckinparadize
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Citamos a Violeta Parra

--VEINTIUNO SON LOS DOLORES--

Una vez que me asediaste
2 juramentos me hiciste
3 lagrimones vertiste
4 gemidos sacaste
5 minutos dudaste
6 más porque no te vi
7 pedazos de mí
8 razones me aquejan
9 mentiras me alejan
10 que en tu boca sentí
(Fragmento)

Hoy Dejaré de Ser Mujer para ser Astro

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Hoy dejaré de ser hombre para ser luna.

El cielo, azul cielo carga nubes color vainilla, polvorosas y con bordes brillantes como ovejas a pleno sol.

No quiero olvidar esa imagen celeste, móvil como todas las mañanas y como todas las tardes y como todos los tiempos, pero estática por un segundo para llenarme de esperanza.

No quiero olvidar esta mañana.

Hoy dejaré de ser mujer para ser estrella.

Dejaré de ser carne viva para poner un puñado de tierra sobre mi cuerpo y mirar esa tierra desde abajo, desde la subtierra, y con el orgullo ahogándose en el no aire-no vida ver como sufres, sentir como sufres, unir la melodía hambrienta de tus tripas a la melodía inconforme y fina de las mías.

Porque el cielo es tuyo y las nubes que carga ese cielo son toditas tuyas.

La tierra que me cubrirá es tuya. Es tu tierra la que se aplasta grumosa o seca con tus pasos. Las huellas que dejas en esta tierra, errante hambriento, son replica de las huellas que deja la indiferencia en su ligero paso… Qué maternal palabra… Indiferencia, madre de esas marcas descalzas que dejas entre la basura, el polvo, la enfermedad y la miseria.

No quiero olvidar la mañana de hoy.

Por eso dejaré de ser mujer, dejare de ser hombre y dejare de ser carne viva para ser semilla.

Tomaré prestadas tus nubes color vainilla, olor vainilla, para alumbrar mi nuevo ser de Germen.

Germen luz

Germen agua

Germen leña

Germen cobija

Germen medicina

Germen leche

Germen fuego

Germen de Trigo… y luego ser pan con aroma vainilloso.

Sí hermano, germinar como el trigo y juntarme con mis vecinos, ellos germinarán como fuego y nos haremos pan.

Sí hermano, que nos saques calientes del horno y nos cojan todas tus manos, las manos hambrientas de tu mujer y el niño en su vientre, tus hijos, las manos de tus vecinos.

Ya las nubes parecen copos de nieve… cuelgan blancas blancas en un cielo azul cielo.

Hoy dejaré de ser hombre para ser polvo

Dejaré de ser mujer para ser astro

Finiquitaré esta carne viva para que polvo y astro sean cuna del nuevo hombre y la nueva huella.



Natalia Aristizábal Henao.
Medellín, Colombia.

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Pintura: de Eric Heckel
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Citamos a Manu Cancer:

Tu nombre y la sonrisa

Si últimamente he sido soñador
fue por sentirte, por hablarte,
por despertar junto a tu boca.
Con eso me bastaba.
Por si cambio de nombre en esta noche,
créeme, esto es todo
lo que puedo escribir para ti.
Tu nombre (y tu sonrisa)
significan mi elipse remendada:
Créeme, aquí están todas las viejas lágrimas,
las bromas y también las preguntas.

Me Declaro Vencida

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Me declaro vencida,
por una mujer de cuerpo menudo
que promete tener un brillante futuro.

Me declaro vencida,
pero de la boca para afuera porque
aunque ella baile en tu cama, seguiré siendo la de la mirada tierna.

Me declaro vencida e incompetente...
porque contra su verborrea cualquiera se deslumbra...

Soy de alma silente, suelo ensimismarme en la nada...
...Fue ese el error? o es que no sirvo de nada?

Me declaro vencida,
por el humanismo que lleva en su sangre...
porque las ciencias no se compatibilizan con el arte...
y mucho menos con el amor que anidé para resguardarte.

Fui un simple salvavidas en tus visitas pasajeras,
fui néctar cuando no había nadie
que saciara la sed de tu boca indiscreta...

Fui pan, cuando morías de hambre
...Y fui un supuesto amor,
hasta que descubriste que era inexperta como amante.

Me declaro vencida y entrego mis armas,
no deseo la seducción y mucho menos seguir
formando parte de este karma...

...Te devuelvo las cartas y las despedidas,
te devuelvo tus besos y lo que omitías,
te devuelvo cada línea del horizonte y el infinito que prometías...

Te devuelvo todo, para que a ella no le falte nada...

...Pero que le quede claro, que tu alma...
...Primero fui yo quien la gobernaba.



http://bilisnegra-tears.blogspot.com/
Tears – Chile
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Pintura: Vladimir Kush
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Citamos a Enrique Azcoaga

--Y TÚ QUE ERES EL QUE TEMES—


¡Y tú que eres el que temes. Tú el que juras
un día de fracaso, que no avanzas!...
Tú el que te desesperas, cuando alcanzas
el límite fatal en que maduras.
Tú quien desdeña a veces las más puras
virtudes de su ser: tus alabanzas
Tú que cantando alumbras esperanzas
en pechos de difíciles ternuras...
Cálmate amigo, amansa la tristeza,
y vuelve a repasarte cual el día
sencillo, con sus noches y mañanas.
Porque tu verso acerca a la belleza;
tu canto al ser, y el alma en tu armonía
comprende la razón de las campanas.

Irresoluta gana

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Irresoluta gana

Me invito a salir del silencio que me expone: mis palabras no, rasgos de la violación; la risa. Acaba en un segundo en un gemido que es su conmoción interna. No articulo nada fuera de mí (de esta agenidad que me nombra). Exulto en llanto apocado, inerte en sí. Hay una paridad inmutable en todo que, en gracia, me iguala a cosas existentes, restos en que puedo reconocerme sin el dolor de la extrañeza; el ascenso del humo asumo, indistinto; mi rol de perceptor y el suyo de objeto: inanimidad. La sombra y el aliento. El techo. Ninguna impronta mágica, ninguna relacionalidad fortuita. Soy añejo por la atildación de caracterizar sin valorar. De qué sirve así existir, vago entre formas.
Un enclave en el hecho de ser que no me permite diferenciarme y ser (deferenciarlo y seguir).

http://repertorioinocuo.blogspot.com/
Guillermo Gómez
Argentina


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Pintura: “Soledad”- 1944, by Edward Hopper
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Citamos a Roland Barthes.


" Cuando imagino suicidarme por una llamada telefónica que no llega, se produce una obscenidad tan grande como cuando, en Sade, el papa sodomiza a un pavo. Pero la obscenidad sentimental es menos extraña, y eso es lo que la hace más abyecta; nada puede superar el inconveniente de un sujeto que se hunde porque su otro adopta un aire ausente, mientras existen todavía tantos hombres en el mundo que mueren de hambre, mientras tantos pueblos luchan duramente por su liberación... "

Fragmentos de un discurso amoroso.

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