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Tal vez el grito poético es un subterfugio
Es la mano que se moldea y enhebra en letras,
Son remembranzas que vagan en desosiego,
Un canto que nadie oye, un dolor recluido.
La poesía relame las huellas humanas,
Trajina la memoria confinada en barricadas,
Trepa en su momento el palpitar del tiempo,
Navega la miseria del que murió en sus sueños.
La letra es un parto que se hace milagro,
Un alumbramiento que habla de algún orgasmo,
Una libertad infinita que tantos acallan,
Una magia que se fragua entre la aurora y ocaso.
No es mi reto describir lo que trae el mañana,
Tampoco desaforar la soledad delirada,
Es mi reto sacudir el secreto que aflige el pecho
Dejar que en su exhalar el viento expatríe y
Traslade a la palabra el eco estacional.

Elena
http://www.essensacin.blogspot.com
Concepción , Chile

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Pintura: "yo y la aldea" by Chagall

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Citamos a Ernesto Cardenal:


La palabra *

En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras


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