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Feria de Edición Independiente

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Más de una veintena de editoriales independientes realizarán este sábado 4 de junio la Feria de Edición Independiente, en la que además participarán críticos y escritores, desde las 14 horas en el bar Estación Terminal (Ramón Carnicer 085, Parque Bustamante, Providencia, Santiago de Chile).

En la ocasión habrá presentaciones y venta de libros y cuatro mesas de conversación sobre nuevos formatos de producción y difusión literaria, el rol de las editoras independientes y la relación entre crítica, escritores y editoriales. En la última mesa, en tanto, participarán los poetas Raúl Zurita, Damaris Calderón, Elvira Hernández y Carlos Cociña, quienes conversarán sobre su experiencia editorial y su visión de las publicaciones independientes en Chile.

Las 22 editoriales que forman parte de la feria se caracterizan por la producción artesanal de libros, el uso de nuevos formatos y su presencia en blogs y redes sociales. Entre ellas se encuentran Calabaza del Diablo, Kultrun, Cuadro de Tiza, Economías de Guerra, Lanzallamas, Balmaceda Arte Joven, La Picadora de Papel y Moda y Pueblo.

Más detalles y programación en edicionindependiente.tk.

Fuente Noticia: Radio Universidad de Chile

CANCION FINAL

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Ustedes que ya escucharon la historia que se contó

No sigan allí sentados pensando que ya pasó;

No basta sólo el recuerdo el canto no bastará

No basta sólo el lamento miremos la realidad.

Quizás mañana o pasado o bien en un tiempo más

La historia que han escuchado de nuevo sucederá;

Es Chile un país tan largo mil cosas pueden pasar

Si es que no nos preparamos resueltos para luchar.

Tenemos razones puras, tenemos porque pelear

Tenemos las manos duras tenemos con que ganar,

Unámonos como hermanos que nadie nos vencerá

Si quieren esclavizarnos jamás lo podrán lograr.

La tierra será de todos también será nuestro el mar

Justicia habrá para todos y habrá también libertad;

No hay porque ser pobre amigo, es peligroso,

No hay ni que hablar amigo, es peligroso.

Unámonos como hermanos que nadie nos vencerá

Si quieren esclavizarnos jamás lo podrán lograr;

La tierra será de todos también será nuestro el mar

Justicia habrá para todos y habrá también libertad;

Luchemos por los derechos que todos deben tener

Luchemos por lo que es nuestro de nadie más ha de ser.

Luis Advis

Chile

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Imagen: "Protesta Popular" (grabado de Luis Zaldívar )

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Citamos a Roque Dalton:

COMO TU


Yo, como tú, amo el amor, la vida, el dulce encanto

De las cosas, el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle y río por los ojos

Que han conocido el brote de las lágrimas.

Creo que el mundo es bello,

Que la poesía es como el pan, de todos.

Y que mis venas no terminan en mí

Sino en la sangre unánime

De los que luchan por la vida, el amor, las cosas,

El paisaje y el pan la poesía de todos.

NOTA: También puede encontrar estos poemas en nuestro blog y suscribirse: http://sociedadpoetasanonimos.blogspot.com/

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Que atraviesa las flores epifanicas de este espacio”

Dalila la de Facebook, la de Messenger, de todo lo virtual.

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Dalila la de Facebook, la de Messenger, de todo lo virtual.

I
Pienso cuando duermo y duermo cuando pienso
ella toma imágenes con sus dedos
y las lleva hasta mi sien para insertarlas en el cerebro
ella pinta imágenes con sus ojos
y las transporta hasta mis oídos con sus sencillas palabras
también me grita con desesperación vocablos como:

¡TONTO!
¡WEÓN!
¡IDIOTA!
¡LOCO!

ella saca su cuchillo y me apuñala reiteradas veces
lo inserta en mi memoria
y dice:
“para que no me olvides”
ella se sienta a mi lado y me hace cariño
bebe de mis lágrimas
se emborracha y baila para mí
mientras yo duermo
mientras yo pienso
ella aparece en mis sueños y dibuja en mi cuaderno
corazones con un lápiz azul
los entierra en el jardín y quedamos catatónicos.

II
Ya ni siquiera pienso ya ni siquiera duermo
es más ella no asoma ni la pisca de su nariz por mi ventana
y pienso en voz alta “conchadesumadre”
rayo el último libro que leo
frente a mí los arboles y el cielo
mojan la ropa que he lavado
y vuelvo a repetir “conchadesumadre”
es ella quien vuelve aparecer
en el agua de lluvia
que nuevamente vuelve a empapar
la horrible ropa
recién lavada.

III
- pienso
- duermo
- maldigo
- garabateo
- como
- meo
- cago
- como
- garabateo
- maldigo
- duermo
- pienso

IV
en la cocina
en los sartenes
en las papas que despellejo
en el asesinato de la cebolla
en el mal olor de las longanizas
en el cantar del aceite
en la forma ovoide de los huevos
en el vino que bebo
en la copa asesina
en el reclamo del piso que ensucio
en el fuego que escupe
ya no creo en ella.

V
En el lavaplatos las naranjas
mojadas y manchadas
ella no tiene este exprimidor
tampoco tiene el naranjo que putea en el patio
menos la basura que dejamos de la noche anterior
las murallas rayadas
viejas
ya seniles
a punto de caer
tampoco son de ella
el jugo recién exprimido salado beberá la azúcar endulzante
la naranja sucia en el lavaplatos
que ella no tiene
la declaro con diabetes
y se la daré a ella
tal vez me la arroje en la cara
y diga:
“ahí tienes en tu hocico (ya todo ensangrentado)
para que me recuerdes”


VI
Pienso cuando duermo y duermo cuando pienso
ella cirujana sacará de su estuche un bisturí
que corta las calles del barrio
y partirá mi casa en dos
me regalará la mitad de mi cama
la mitad de mi cuerpo
y pintará imágenes con mis ojos
se las llevará a su casa
les hará el amor
y la mitad de mi cuerpo
yacerá dormido en la mitad de la cama
que ella conserva
mientras que yo
ya ni siquiera pienso ya ni siquiera duermo.

Leonardo Arturo Ciudad Ramírez
Chile

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Pintura de Peter Paul Rubens
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A propósito de la continuación de la destrucción del planeta: Aprobación del proyecto Hidroaysén

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"Todo va unido. Todo lo que hiere a la Tierra también herirá a los hijos de la Tierra" ( carta del sabio Jefe Sioux)

Este sistema del nuevo orden esta enfermo de poder. No basta con la privatización del estado cada día que pasa, desde las capitales hasta extender su centralismo a las regiones de los países. No basta con mentirle a la ciudadanía a través de una plataforma de comunicación que desinforma y desvirtúa los temas de relevancia social. No basta con impartir una educación corrupta a los jóvenes, que los condiciona en la ignorancia y los prepara para someterse a un sistema de vida esclavizante, alienante con un futuro incierto laboral, que no guarda lealtad con nadie. No basta con privatizar la educación universitaria en aras de preparar seudomaquinas. No basta con entregar un sistema de salud penoso e insuficiente para todos los pobres. Su ambición no se detiene ante la oportunidad de destruir el medio ambiente en pro de sus intereses económicos y expansionistas. No les interesa sabotear el legado de la naturaleza para las futuras generaciones.

Estamos viviendo la época del abuso indiscriminado de poder sobre los recursos naturales jamás vistos en la historia de la humanidad, que de seguir así, conllevará a generar un impacto ambiental y una externalidad negativa a gran escala sobre el medio ambiente. Siguen haciendo lo mismo en todo el planeta desde hace mucho tiempo. Ellos son los responsables en gran medida del daño planetario, la pobreza y las guerras que en otras palabras solo nos separan para confundirnos y odiarnos. Nos manejan con el miedo, la opresión, el hambre y la ignorancia.

Haciendo una retrospectiva sobre la destrucción del planeta, en 1854 el decimocuarto presidente de los Estados Unidos, Franklin Pierce (1853-1857) hizo una oferta para comprar unos terrenos pertenecientes al pueblo sioux a cambio de entregarles una reserva. La carta de contestación del Jefe sioux, Seathl, es de una belleza y lirismo que hace, todavía a día de hoy, les dejo esta joya capaz de estremecer al más frío de los hombres.

@ Michelle Valencia G.– 11.05.2011

Carta del jefe Sioux Seathl a Franklin Pierce, presidente de los Estados Unidos -1854


El decimocuarto presidente de los Estados Unidos, Franklin Pierce (1853-1857) hizo una oferta para comprar unos terrenos pertenecientes al pueblo sioux a cambio de entregarles una reserva. La carta de contestación del Jefe sioux, Seathl, es de una belleza y lirismo que hace, todavía a día de hoy, estremecer al más frío de los hombres:

"El gran jefe de Washington manda palabras, quiere comprar nuestra tierra. El gran jefe también manda palabras de amistad y bienaventuranza. Esto es amable de parte suya, puesto que nosotros sabemos que él tiene muy poca necesidad de nuestra amistad. Pero tendremos en cuenta su oferta, porque estamos seguros de que si no obramos así, el hombre blanco vendrá con sus pistolas y tomará nuestra tierra. El gran jefe de Washington puede contar con la palabra del gran jefe Seathl, como pueden nuestros hermanos blancos contar con el retorno de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas: nada ocultan.

¿Cómo se puede comprar o vender el cielo y el calor de la Tierra? Esta idea es extraña para nosotros. Si hasta ahora no somos dueños de la frescura del aire o del resplandor del agua ¿cómo nos lo pueden ustedes comprar? Nosotros decidiremos en nuestro tiempo . Cada parte de esta tierra es sagrada para mi gente. Cada espina de pino brillante, cada orilla arenosa, cada rincón del oscuro bosque, cada claro y zumbador insecto es sagrado en la memoria y experiencia de mi gente. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Nunca podemos olvidarla porque ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila: estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello cuando el gran jefe blanco de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos está pidiendo demasiado. También el gran jefe nos dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. Él se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.

El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente el agua, sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos nuestra tierra deben recordar que es sagrada, y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada, y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.

Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestra tierra, ustedes deben recordar y enseñar a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y, una vez conquistada, sigue su camino dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle.

Les secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden, como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atrás sólo un desierto.

No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los árboles en primavera o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo, ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde del estanque? Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado por aromas de pinos.

El aire tiene un valor inestimable para un piel roja, ya que todos los seres compartimos un mismo aliento: la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira, como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si le vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si le vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada; como un lugar donde el hombre blanco puede saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré condiciones: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no entiendo cómo el caballo de hierro que fuma puede ser más importante que los búfalos que nosotros matamos sólo para sobrevivir.

¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual, porque lo que les sucede a los animales también le sucederá al hombre. Todo va unido. Todo lo que hiere a la Tierra también herirá a los hijos de la Tierra. Nuestros hijos han visto a sus padres humillados en la derrota. Nuestros guerreros han sentido la vergüenza. Y después de la derrota convierten sus días en tristezas y ensucian sus cuerpos con comidas y bebidas fuertes.

Importa muy poco el lugar donde pasemos el resto de nuestros días. No quedan muchos. Unas pocas horas más, unos pocos inviernos más y ninguno de los hijos de las grandes tribus que una vez existieron sobre estas tierras o que anduvieron en pequeñas bandas en los bosques quedarán para lamentarse ante las tumbas de una gente que una vez fue poderosa y tan llena de esperanza. Una cosa nosotros sabemos y que el hombre blanco puede algún día descubrir. Nuestro Dios es el mismo Dios. Usted puede pensar que ahora usted es dueño de él, así como usted desea hacerse dueño de nuestra tierra. Pero usted no puede. Él es el Dios del Hombre. Y su compasión es igual para el hombre blanco que para el hombre piel roja. Esta tierra es preciosa para Él, y hacerle daño a Tierra es amonontonar desprecio hacia su creador. Los blancos también pasarán-tal vez más rápidos que otras tribus-. Continúe ensuciando su cama y alguna noche terminará asfixiándose en su propio desperdicio. Cuando los búfalos sean todos sacrificados, los caballos salvajes todos amansados y los rincones secretos de los bosques se llenen con el aroma de muchos hombres y la vista de las montañas se colme de esposas habladoras, ¿dónde estará el matorral? Desaparecido ¿dónde estará el águila? Desaparecida. Es decir, adiós a lo que crece, adiós a lo veloz, adiós a la caza. Será el fin de la vida y el comienzo de la subsistencia. Nosotros tal vez entenderíamos si supiéramos qué es lo que el hombre blanco sueña; que esperanzas les describe a sus niños en las noches largas del invierno.; qué visiones queman su mente para que ellos puedan desear la mañana. Pero nosotros somos salvajes. Los sueños del hombre blanco están ocultos para nosotros, y porque están escondidos, nosotros iremos por nuestro propio camino. Si nosotros aceptamos, será para asegurar la reserva que nos han prometido. Allí tal vez podremos vivir los pocos días que nos quedan, como es nuestro deseo.

Cuando el último piel roja de la tierra y su memoria sea solamente la sombra de una nube cruzando la pradera, estas costas y estas praderas aún contendrán los espíritus de mi gentes, porque ellos aman esta tierra como el recién nacido ama el latido del corazón de su madre. Si nosotros vendemos a ustedes nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Cuídenla como nosotros la hemos cuidado. Retengan en sus mentes la memoria de la tierra tal y como estaba cuando se la entregamos. Y con todas sus fuerzas, con todas sus ganas, consérvenla para sus hijos y ámenla, así como Dios nos ama a todos. Una cosa nosotros sabemos: nuestro Dios es el mismo Dios de ustedes, esta tierra es preciosa para Él. Y el hombre blanco no puede quedar excluido de un destino común."

Ilustre Jefe Sioux

1854

Falleció el escritor Ernesto Sábato

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Abril fue un mes cruel con la literatura latinoamericana. El pasado sábado 30 de abril fue el turno de Ernesto Sábato, un grande de la literatura Argentina. Como un homenaje a este tremendo escritor, les dejamos unos textos de su libro "Uno y el Universo" además de una pequeña reseña (Fuente).

Ernesto Sábato (pronunciado «Sábato» y escrito generalmente con tilde, aunque él no la agregaba) (localidad de Rojas, Provincia de Buenos Aires, 24 de junio de 1911 - Santos Lugares, 30 de abril de 2011) fue un escritor, ensayista, físico y pintor argentino. Escribió tres novelas: El túnel, Sobre héroes y tumbas y Abaddón el exterminador, e innumerables ensayos sobre la condición humana.

Pintura

“La pintura fue mi primera pasión, desde la niñez, cuando aún no sabía leer ni escribir. Pero al comenzar el colegio secundario, ya en la adolescencia, empecé a describir, torpemente, pesadillas y alucinaciones que sufrí en aquel período desdichado. Felizmente las destruía cuando tuve más conciencia. Durante el casi medio siglo que dediqué a los libros. Siempre sentía la dolorosa nostalgia por aquella primera vocación, y no podía entrar al taller de un amigo sin empezar a sentir una penetrante tristeza: bastaba el olor a la trementina. Ese sentimiento se acentuó en París, antes de la segunda guerra, cuando trabajaba en el Laboratorio Curie e iba a reunirme con los surrealistas, como si una buena y honesta ama de casa se entregara de noche a la prostitución.
Fue cuando me vinculé con Wifredo Lam, Matta, Tristan Tzara y el propio Breton.”

Ernesto Sábato

Fuente: http://www.geocities.com/leerasabato/pinturas.htm
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Algunos de sus poemas


--Valores--

En la historia del pensamiento nos encontramos a menudo con la ingenuidad
de atribuir a Dios nuestros prejuicios éticos o estéticos. Cuando
encontramos alguna ley natural que nos halaga o satisface, nos sentimos
inclinados a pensar que es una prueba de la existencia de Dios;
vanidosamente, el hombre piensa que sólo una divinidad puede conformar sus
gustos. Cuando Maupertuis descubrió el principio de la Mínima Acción,
sostuvo que era la mejor prueba de la existencia de un Espíritu Ordenador.
No veo por qué, sin embargo, algo que satisface la pobre y limitada mente
del hombre ha de ser forzosamente obra de dioses. Vanidad semejante a la
que experimentamos cuando un autor nos parece inteligente porque piensa
como nosotros.


--Poesía Pura--

Algunos opinan que en la poesía pura no deben intervenir elementos didácticos; otros han prohibido los elementos filosóficos, políticos, raciales, científicos; otros, los valores musicales, como el ritmo y la rima. Sería bueno escribir un poema purificado según todas esas recomendaciones: no quedaría nada.

Se cree que el problema de la poesía pura es un gran problema porque es interminable, olvidando que también eran interminables las disputas medievales sobre cuántos granos de trigo forman un montón. En realidad, los logísticos modernos dirían que tanto uno como otro son seudoproblemas de definición: dada una definición se termina la disputa, que simplemente se debe a que cada uno habla de algo diferente.

En general, todos los conceptos en que entra la palabra "pura", son sospechosos de escolasticismo: poesía pura, raza pura, música pura. Propongo la siguiente definición: "poesía pura es toda poesía exenta de impureza". Puede parecer irritante, pero hay que reconocer que es irrebatible.


Ernesto Sábato
"Uno y el Universo"


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Más información sobre Ernesto Sábato pueden encontrarla en:
http://www.sabato90.com.ar/

Poetas Anónimos
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