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Poemas de Armando Uribe

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En Chile todos somos brutos
pero hay los nobles brutos y los
bestiales que cortan los hilos
de sangre y producen el luto
de las familias. Hay las bestias
torpes y tontas que se embisten
como cornudos y desvisten
a las doncellas que duermen la siesta.

***

Sí, malos hay de nombre propio,
y hay que nombrarlos, de apellidos
merecedores del olvido,
y hay que nombrarlos para acopio
de carroña en el cementerio,
e inscribirlos en el registro
de la infamia y de sus ministros
- es necesario, justo y serio.

***

La tos viene de noche, tos
de perro echado en el rincón,
junto a la escoba y el trapero,
la ampolleta no alumbra al perro,
los tapones negros saltaron,
la ronca tos, ruido de tarros.

***

¿Qué queda de la sangre de los antiguos héroes?
Corre en los riachuelos de las venas,
tres mil, diez mil años después,
en otras tierras, en otras cavernas
de descendientes suyos con haberes
que consisten en heces y el resto de una res.

***

Cuando se acaba marzo y crece lluvia
como largos cabellos de follaje
y nos ponemos ropa gruesa
bebemos vino negro. No hay cerezas
como tampoco hay uva
pero el otoño inicia un largo viaje.

***

Mal padre mal marido mal hermano
y ahora mal abuelo insano,
habiendo sido el muy mal hijo
que corresponde, de lo cual me aflijo,
me arrepiento y me echo de menos,
me tiro el pelo y me rasguño el seno.

***

Henos aquí, los viejos viejos
que una vez, unas veces,
fuimos aves a veces,
es decir, jóvenes. De lejos
se ven pájaros en bandadas
- que ya no somos lo que fuimos
sino unos cuervos, manchas, signos, mimos
de las noches pasadas.

***

Toda la música que oímos
cuando muy jóvenes, los vinos
que tomamos entonces, y los limos
de las putas de entonces, los divinos
arrebatos también, vuelven a vernos
cuando, de viejos, llegan los inviernos.

***

Vi cadáveres en grandes basureros;
por las cloacas transitan generales
flotando con cintas de seda roja,
mujeres abrazadas a niños perros;
árboles negros en los tintos valles
de la noche eterna de la derrota.

***

Tú que fuiste, ¿qué fue de ti?
No puede ser que triste estés.
¿Y dónde estás? Discreta, sal
de ese lugar, labios de sal,
ondeando tu cola de pez,
erguida abanicándote como si…

***

El vello púdicamente llamado
púbico es bello cuando suavemente
como raíces de hierbas con hierbas
vivas se mecen subiendo hacia el vientre,
deteniéndose en su ingle coronado
mientras la vulva dice que no se entre
todavía al ensueño, y tú te enervas
frente al monte de venus sedicente.

***

Los celos son desprecio a la mujer
que se ama, por caer al hoyo esclava
de la culebra en la basura.
Horror a su placer,
a su ranura,
y a lo que se le clava.

***

La muerte nos iguala a todos
y el nacimiento y las necesidades.
En vano se es muy rico o pobre.
Igual entre la orina y las fecas nacemos
y no se muere de distintos modos.
Y llegan la vejez y las edades
igual aunque el dinero falte o sobre.
Que morir tenemos ya lo sabemos.

***

Inscripción sobre el vaso cinerario.
Lo que hay aquí fue un hombre,
hoy es cenizas, talvez suyas.
No cantéis aleluyas,
porque es menos que sombra,
menos que la ceniza de un cigarro.


* Poemas pertenecientes al libro “Verso bruto”, del año 2002.

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