Continuamos dando a conocer la obra de Walo Beethoven, el ganador del concurso del segundo poesía que se realizó este otoño. Su poesía bien trabajada, tiene la cualidad de lograr una excelente concisión, una desnudez en las imágenes, y quizás lo más importante de todo; crear la atmósfera poética adecuada de intimidad con el lector.
Que lo disfruten!


--PLAGIO A NERUDA--

Hoy puedo escribir los versos más tristes de mi vida

• Escribir por ejemplo:
- La noche está fría
Y tengo frío
Y estoy tapado hasta el cuello
Y te hecho de menos aunque esté durmiendo


• Y decir por ejemplo:
- No sé si me amas
O preguntarte ¿porqué me besas?
Si hay otros que besan
Mejor que yo


• O escribir una carta y mandártela por correo y preguntar:
- “¿morirías por mí?
Responder, que si, y sí muero tú entristecerías
2 o 3 minutos al día o 2 o 3 días
No por mi muerte, si no que por que ya no vive
El hombre que más te amó y que nunca amaste

• Escribir por arte de magia:
- La noche está estrellada
Solo que no nos damos cuenta de las estrellas
Por las nubes
O por que simplemente estamos ciegos
O por que se robaron las estrellas tal como
Sueños de un chiquillo de 15 llegando
A los 18

• Hoy puedo gastar mi meñique al escribir
El poema más triste de mi vida
O decir por ejemplo:
- A lo lejos alguien llora
Tan fuerte y desesperado
Como el aleteo de una mariposa
Creo que eres tú
O mis piernas
O las piernas de algún desvalido
Parapléjico


• O escribir por ejemplo
- Cuando me enamoro doy toda
Mi vida a quien se enamora de mi
Y el problema es que mi vida
Es como una oferta a la mejor caricia
A la que se acerque un poco
A tan solo rozarme el pelo
Y decir ya estoy enamorado
Pero siempre ingenuo del des-amor

Finalmente puedo decir
Que el poema es triste o algo triste
Y que la arena está fría no por mí
Por ti
Por que no te sientas a mirar su atardecer
Y decir
Por ejemplo: “Eduardo te amo”


Walo Beethoven
CHILE
http://paoloconstantine.blogspot.com


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Imagen extraíde de: http://www.ymipollo.com/channel/poesia-informal/rss.xml

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Citas:

Entretanto, el tiempo corría, su silencioso latido escande, cada vez más presuroso, la vida, no podemos detenernos ni siquiera un instante, ni siquiera para echar una ojeada atrás. <<¡Deténte, deténte!>>, nos gustaría gritar, pero comprendemos que es inútil. Todo huye -los hombres, las estaciones, las nubes- y de nada sirve aferrarse a las piedras, resistir sobre algún escollo, los dedos, cansados, se abren, los brazos se aflojan inertes; nos vemos de nuevo arrastrados por el río, que parece lento, pero nunca se detiene.

Dino Buzzati
El Desierto de los Tártaros